A Tempestade Atrás da Porta

A tempestade que assolava Sleepy Hollow naquela noite parecia ter vida própria. O vento uivava pelas frestas das janelas de carvalho da mansão Van Tassel, um som agudo e lamentos que Ichabod Crane tentava, desesperadamente, ignorar. Ele estava sentado à sua pequena escrivaninha, cercado por frascos de reagentes, diagramas anatômicos e anotações frenéticas sobre a última incursão do Cavaleiro sem Cabeça.

Suas mãos, pálidas e de dedos longos, tremiam levemente enquanto ele ajustava a lente de seu monóculo improvisado. A lógica era seu único refúgio. O incidente com a Sra. Miller, horas antes, ainda ecoava em sua mente como um martelo batendo em uma bigorna. O pânico de ser descoberto, a imagem da governanta nos observando... e a forma como Katrina a enfrentara.

— Ciência... causa e efeito... — ele murmurou para si mesmo, a voz falhando. — Tudo tem uma explicação racional. O medo é apenas um estímulo elétrico no sistema nervoso.

Mas a explicação racional não conseguia apagar a sensação do calor de Katrina contra a sua pele, nem o brilho metálico e autoritário que vira nos olhos dela. Ele se sentia como um homem caminhando sobre uma camada fina de gelo, esperando o momento em que a estrutura da moralidade vitoriana cederia sob seus pés, afogando-o na lama da desonra.

Uma batida suave na porta interrompeu seus pensamentos.

Ichabod sobressaltou-se, derrubando uma pena sobre o pergaminho. Ele congelou, o coração disparado contra as costelas como um pássaro enjaulado.

— Quem está aí? — perguntou, a voz saindo mais fina do que pretendia.

Não houve resposta verbal, apenas outra batida, mais insistente.

Ele se levantou, ajeitando o casaco escuro com um tique nervoso, e caminhou até a porta. Quando a abriu, o ar fugiu de seus pulmões.

Katrina Van Tassel estava parada no corredor escuro. Ela usava apenas uma camisola de seda branca, tão fina que a luz das velas que vinha de dentro do quarto de Ichabod a tornava quase transparente. O tecido aderia levemente à sua pele, revelando as curvas suaves de seu corpo, e seus cabelos dourados, soltos e levemente úmidos pela umidade da noite, caíam sobre os ombros como um manto de ouro pálido.

Ichabod desviou o olhar instantaneamente, as bochechas queimando em um rubor violento que contrastava com sua palidez habitual.

— Katrina... isso... isso não é apropriado — gaguejou ele, recuando um passo, mas sem fechar a porta. — A Sra. Miller... se alguém a vir neste estado...

Ela não pediu permissão. Katrina entrou no quarto com a graça silenciosa de um espectro, fechando a porta atrás de si com um clique suave e definitivo. O som da tranca parecia ecoar como um tiro na mente de Ichabod.

— A Sra. Miller não virá — disse Katrina. Sua voz era baixa, melodiosa, possuindo uma calma que Ichabod achava ao mesmo tempo reconfortante e aterrorizante. — Ela aprendeu o seu lugar. E o meu pai dorme o sono dos que não têm segredos.

— Mas eu tenho segredos! — Ichabod exclamou, gesticulando de forma errática para seus instrumentos. — Minha reputação, minha carreira em Nova York... Katrina, o que aconteceu hoje cedo foi um erro de julgamento. Quase fomos arruinados. A decência exige que mantenhamos a distância necessária até que...

— Até que a lógica resolva o que o coração já decidiu? — Ela se aproximou dele, ignorando a barreira invisível que ele tentava erguer com suas palavras.

— Até que eu possa garantir sua honra através do matrimônio legal — ele disse, tentando recuperar a postura, embora seus olhos teimassem em traí-lo, descendo involuntariamente para a transparência do decote dela. — Eu sou um homem de ciência, de fatos. E o fato é que o senhorita é uma dama de posses e eu sou... um investigador sob suspeita.

Katrina sorriu, um sorriso pequeno e enigmático que nunca chegava a revelar todos os seus pensamentos. Ela parou a poucos centímetros dele. O cheiro de lavanda e chuva que emanava dela inundou os sentidos de Ichabod, nublando sua capacidade de raciocínio.

— O senhor me deseja — ela sussurrou, a voz carregada de uma intensidade que ele nunca ouvira antes. — Eu vejo isso cada vez que olha para mim, Ichabod. Vejo quando suas mãos tremem ao tocar as minhas. Vejo quando seus olhos buscam os meus no meio de uma multidão.

— O desejo é uma resposta biológica — ele tentou argumentar, embora sua respiração estivesse ficando curta. — É algo que deve ser governado pela razão e pela moralidade da igreja e do estado. Eu não posso... não devo...

— Esqueça a igreja e o estado por um momento — ela interrompeu, estendendo a mão para tocar o rosto dele. Ichabod estremeceu ao sentir os dedos frios dela contra sua pele quente. — Eles não estão aqui. Estamos apenas nós dois, cercados por sombras e pelo rugido da tempestade.

— Katrina, por favor... — Ele tentou se afastar, mas suas costas encontraram a borda da escrivaninha. Ele estava encurralado entre seus livros de lógica e a encarnação de seu desejo mais profundo.

— Então case-se comigo depois — disse ela, os olhos fixos nos dele, brilhando com uma determinação quase sobrenatural. — Prometa-me o seu nome amanhã, se isso acalma sua consciência. Mas esta noite... esta noite eu quero pertencer ao senhor. Não como uma promessa de contrato, mas como carne e alma.

Ela pegou as mãos de Ichabod. Ele tentou recolhê-las, mas Katrina as segurou com uma força surpreendente para alguém de aparência tão frágil. Ela as levou lentamente até o próprio corpo, espalmando as mãos dele sobre sua cintura, por cima da seda translúcida.

Ichabod soltou um soluço baixo, um som de derrota. Sob a palma de sua mão, ele podia sentir o calor da pele dela, a curva do quadril, a pulsação frenética da vida. A racionalidade, que fora sua armadura por tantos anos, começou a se estilhaçar como vidro sob pressão.

— Eu não sou o homem que você pensa que sou — ele sussurrou, a testa encostada na dela. — Eu sou assombrado, Katrina. Sou cheio de medos que a ciência não pode curar.

— Eu sei — ela respondeu, movendo as mãos dele para cima, para que sentissem o bater de seu coração. — Mas eu não procuro um homem sem medo. Procuro o homem que, apesar de tudo, atravessa a floresta por mim.

Ela se inclinou e pressionou os lábios contra o pescoço dele, logo abaixo da mandíbula. Ichabod fechou os olhos, sua cabeça pendendo para trás. O toque dela era como um relâmpago percorrendo seus nervos. Ele sentiu a necessidade de se agarrar a algo, e esse algo era ela.

Suas mãos, antes hesitantes, apertaram a cintura de Katrina com uma urgência desesperada. Ele a puxou para mais perto, eliminando qualquer espaço que restasse entre eles. O contato do corpo dela contra o seu era uma revelação; não havia diagramas para aquilo, não havia equações que pudessem descrever a eletricidade que disparava por sua espinha.

— Katrina... — ele murmurou, a voz agora rouca, despida de qualquer pretensão de autoridade.

— Shh — ela sussurrou contra seus lábios. — Deixe o mundo lá fora desaparecer.

Ichabod Crane, o homem que vivia dentro da própria mente, finalmente desceu para o mundo dos sentidos. Ele a beijou com uma fome que o assustou — um beijo que carregava toda a repressão de sua vida em Nova York, todo o trauma de sua infância e toda a solidão de sua alma errante.

Katrina respondeu com a mesma intensidade, suas mãos subindo para os cabelos negros e desordenados dele, puxando-o para mais perto, como se quisesse fundir-se a ele. Ela o conduziu em direção à cama, um movimento fluido que Ichabod seguiu sem resistência, sua vontade agora totalmente submissa ao toque dela.

Enquanto a tempestade lá fora derrubava galhos e a névoa de Sleepy Hollow engolia a mansão, dentro daquele quarto, o tempo parecia ter parado. Ichabod sentia que estava caindo em um abismo, mas, pela primeira vez em sua vida, ele não tinha medo da queda.

Contudo, mesmo no ápice da paixão, uma sombra pairava no fundo de sua mente. Ele se lembrou do olhar da Sra. Miller, do aviso sinistro sobre o destino daqueles que desafiavam as leis daquela terra maldita. Ele sentia que, ao entregar-se àquela mulher, estava selando um pacto que ia além do físico. Havia algo de antigo e místico em Katrina, algo que ele, com todos os seus livros de ciência, jamais conseguiria catalogar.

— Você é minha — ele disse, a voz trêmula enquanto a deitava sobre os lençóis.

— E o senhor é meu — ela respondeu, os olhos dourados refletindo a última chama da vela antes que o vento a apagasse. — Para sempre, Ichabod. Não importa o que o Cavaleiro ou este mundo exijam de nós.

Na escuridão total, apenas o som da chuva e as respirações entrecortadas preenchiam o espaço. Ichabod Crane finalmente abandonara a lógica. E, naquele momento, ele percebeu que a verdade não estava nos livros, mas no calor daquela mulher que o envolvia como uma névoa da qual ele nunca desejava escapar.

A manhã traria as consequências. Traria o medo da forca, o escândalo e as investigações sobre o sobrenatural. Mas, naquela noite, entre lençóis e relâmpagos, Ichabod Crane não era um investigador, nem um homem de ciência. Ele era apenas um homem, e ele estava, finalmente, em casa.