El mentalista mágico

El aire en las tierras del norte era considerablemente más puro que el de Sacramento, pero también mucho más gélido. Patrick Jane se ajustó el chaleco de lana gris, una prenda que desentonaba terriblemente con las túnicas y armaduras de sus actuales compañeros, y soltó un suspiro dramático mientras observaba el paisaje cubierto de nieve.

—Sabes, Frieren —dijo Jane, balanceándose sobre los talones mientras observaba a la elfa examinar un viejo cofre enterrado a medias en el permafrost—, en mi mundo, un cofre abandonado en medio de la nada suele ser una de dos cosas: una trampa para turistas o una metáfora muy obvia sobre el pasado. Aquí, sin embargo, tengo la ligera sospecha de que va a intentar comerte.

Frieren ni siquiera levantó la vista. Sus ojos claros estaban fijos en el flujo de maná que emanaba de la cerradura.

—Es un grimorio raro, Jane —respondió ella con su habitual monotonía—. El análisis indica un noventa y nueve por ciento de probabilidades de que sea un tesoro real.

—Y ese uno por ciento es el que tiene dientes, ¿verdad? —Jane sonrió, esa sonrisa ladeada que solía desquiciar a la agente Lisbon, y se volvió hacia Fern y Stark—. ¿Cinco monedas de cobre a que termina con las piernas colgando de la boca de un monstruo?

—Señor Jane, no debería apostar sobre la seguridad de la maestra —reprendió Fern, aunque no apartó la vista del cofre, preparando su báculo por si acaso—. Además, no tenemos moneda de su mundo para pagarle.

—Acepto trueques —replicó Jane con ligereza—. Por ejemplo, esa baya roja que Stark encontró ayer. Se ve deliciosa y mi paladar está empezando a rebelarse contra la dieta de carne seca y sopa de raíces.

—¡Esa baya era mi postre! —exclamó Stark, visiblemente indignado, mientras apretaba el mango de su hacha—. Y deja de llamarme "el joven con complejo de héroe trágico". Tengo nombre.

—Los nombres son etiquetas, Stark. Tu lenguaje corporal dice mucho más —Jane señaló con un dedo largo y elegante hacia los hombros del muchacho—. Estás tenso, no por el frío, sino porque crees que hay algo acechando en esos pinos de la izquierda. Y tienes razón. Pero no es un monstruo. Es solo un hombre con mucha hambre y muy poca paciencia.

Apenas terminó de hablar, un crujido resonó en el bosque. Un bandido, andrajoso y con una daga oxidada, saltó desde la maleza gritando algo sobre entregar las pertenencias. Antes de que Stark pudiera siquiera levantar su hacha, Jane dio un paso al frente, levantando las manos de manera casual.

—Hola, buenos días —dijo Jane, su voz era pura seda—. Supongo que estás aquí por el contenido del cofre. Es una lástima, de verdad. Mi amiga aquí presente es una coleccionista de hechizos muy aburridos. A menos que busques un método mágico para quitar las manchas de grasa de la ropa, no vas a encontrar nada de valor.

El bandido parpadeó, confundido por la falta de miedo del hombre del traje.

—¡Cállate! ¡Dame el oro o te corto el cuello!

Jane soltó una risita suave y caminó hacia el hombre, ignorando las advertencias de Fern.

—No lo harás. Tu mano derecha tiembla, no por el frío, sino por una vieja lesión en el túnel carpiano. Probablemente por sujetar mal el arado antes de decidir que el crimen era una carrera más lucrativa. Y ese tatuaje en tu antebrazo... es el símbolo de una aldea que fue arrasada hace tres años, ¿verdad? Buscas venganza, pero te conformas con la supervivencia. Es un compromiso triste.

El hombre retrocedió un paso, sus ojos abriéndose de par en par.

—¿Cómo... cómo sabes eso?

—Leo a las personas. Es un truco de salón, pero muy efectivo —Jane se acercó más, bajando la voz a un susurro conspirador—. Si te vas ahora y sigues el sendero hacia el este, encontrarás una caravana de mercaderes que perdió una rueda hace una hora. Necesitan manos fuertes para levantar el cargamento. Te pagarán con comida de verdad, no con el riesgo de que una elfa milenaria te convierta en cenizas por interrumpir su lectura.

El bandido miró a Frieren, quien finalmente había abierto el cofre (resultó ser un Mimic, y efectivamente estaba intentando morderle la cabeza), y luego miró de nuevo a Jane. Sin decir una palabra, se dio la vuelta y echó a correr hacia el este.

—¿Ves? —dijo Jane, volviéndose hacia sus compañeros mientras Fern ayudaba a sacar a Frieren de las fauces del monstruo de madera—. La comunicación es la clave de todo. ¿Alguien tiene agua caliente? Siento que es el momento perfecto para una taza de té.

Minutos después, tras derrotar al Mimic y recuperar un grimorio que prometía un hechizo para "hacer que el pan siempre sepa a recién horneado", el grupo se sentó alrededor de una pequeña fogata mágica.

—Sigo sin entender qué clase de magia usas, Jane —comentó Frieren, limpiándose el polvo de la túnica—. No detecto maná en ti. Ni una gota. Sin embargo, controlas a la gente como si fueran marionetas.

—No es magia, Frieren. Es observación —Jane sacó una pequeña bolsa de hojas secas que guardaba celosamente—. La gente quiere ser vista, o quiere ser engañada. Yo solo les doy lo que necesitan. El mundo es un escenario, y la mayoría de las personas no se dan cuenta de que están leyendo un guion escrito por sus propios traumas y deseos.

—A veces das miedo —murmuró Stark, revolviendo las brasas con un palo—. Pareces saber lo que voy a decir antes de que lo diga.

—Eso es porque eres maravillosamente predecible, Stark. Eres el corazón del grupo. Fern es la disciplina. Frieren es el ancla con el pasado. ¿Y yo? Yo soy el recordatorio de que, incluso en un mundo de demonios y dragones, el animal más peligroso y fascinante sigue siendo el ser humano.

Fern observó al mentalista con curiosidad. Desde que apareció en una extraña distorsión espacial hace tres meses, Jane se había convertido en una pieza extraña en su rompecabezas. No sabía pelear, no sabía lanzar hechizos, pero de alguna manera, siempre terminaban obteniendo información o suministros sin desenvainar una espada.

—Dígame, señor Jane —dijo Fern mientras servía el agua caliente en la taza de porcelana que Jane siempre llevaba consigo—, ¿por qué sigue con nosotros? Dijo que busca una forma de volver a su hogar, pero no parece tener prisa.

Jane aceptó la taza con un gesto de gratitud. El vapor subió hacia sus ojos azules, que por un momento perdieron su brillo juguetón.

—En mi mundo, terminé un trabajo. Un trabajo muy largo y muy doloroso —dijo, refiriéndose a John el Rojo sin mencionarlo—. Aquí... aquí el horizonte es infinito. Y Frieren tiene una perspectiva del tiempo que me resulta refrescante. En mi mundo, cada segundo contaba porque la vida era un suspiro. Aquí, caminar durante diez años para ver una flor es un plan de domingo. Me gusta el ritmo.

Frieren lo miró fijamente. Sus ojos se encontraron, la sabiduría de los siglos frente a la agudeza de una mente entrenada en la mentira.

—Mientes —dijo la elfa con calma—. Te gusta el ritmo, sí. Pero también te sientes culpable por estar vivo cuando otros no lo están. Te quedas con nosotros porque este viaje es una penitencia que te resulta agradable.

Jane mantuvo la sonrisa, pero no llegó a sus ojos.

—Touche, Frieren. No se puede engañar a quien ha visto pasar eras enteras. Tienes razón, en parte. Pero también me quedo por el té. En Sacramento, el té nunca sabía tan bien como después de sobrevivir a un Mimic.

Stark soltó una carcajada, rompiendo la tensión.

—Bueno, si vamos a seguir caminando, espero que tu "observación" nos diga dónde hay una posada con camas calientes. Mis pies me están matando.

Jane se puso de pie, sacudiéndose las migajas de la ropa y ajustándose el chaleco con un gesto elegante.

—Siguiendo la dirección del viento y la forma en que los pájaros se agrupan en aquel risco, yo diría que hay un asentamiento humano a unos cinco kilómetros. Y por el olor que trae la brisa, cocinan estofado de cordero los martes. Hoy es martes, ¿verdad?

—En este mundo no existen los martes, Jane —suspiró Fern, levantándose también.

—Detalles, querida Fern. Detalles. Para mí, siempre es martes cuando hay hambre.

Mientras el grupo retomaba la marcha por el sendero nevado, Patrick Jane caminaba con las manos en los bolsillos, silbando una melodía suave que nadie en ese mundo conocía. Frieren lo observaba desde atrás, notando cómo el hombre sin magia caminaba con la misma ligereza que alguien que ha aprendido a flotar sobre sus propias sombras.

—Jane —llamó Frieren.

El mentalista se detuvo y la miró por encima del hombro.

—¿Sí, Frieren?

—Ese bandido de antes... no tenía un tatuaje en el antebrazo. Tenía una cicatriz de quemadura.

Jane le guiñó un ojo, una chispa de picardía regresando a su rostro.

—Lo sé. Pero él creía que era un tatuaje lo que yo veía. La verdad es un arma poderosa, pero una mentira bien colocada es un escudo mucho más eficaz.

Frieren guardó silencio un momento y luego asintió levemente, una pequeña sombra de sonrisa apareciendo en sus labios.

—Eres un hombre extraño, Patrick Jane.

—Soy un consultor, Frieren. Y el viaje apenas comienza.

El grupo continuó su camino hacia el horizonte, donde el sol comenzaba a teñir de naranja las cumbres de las montañas de Ende. En un mundo de magia y leyendas, un hombre con un traje de tres piezas y una mente capaz de desarmar almas resultaba ser el hechizo más inesperado de todos.