Hilo de la Batalla Final

El cielo de Shinjuku no era azul; era un lienzo de ceniza, sangre y energía maldita que se retorcía como una herida abierta. El estruendo de los edificios colapsando y el eco de los choques entre el Infinito y el Santuario Malévolo vibraban en el aire, pero para Shoko Ieiri, el ruido era simplemente un zumbido distante en sus oídos. Sus ojos castaños, siempre cargados con el peso del insomnio y la indiferencia fingida, estaban fijos en las pantallas que transmitían la carnicería.

Cada vez que Sukuna lograba rasgar la piel de Satoru, Shoko sentía un pinchazo gélido en la columna. No era solo la preocupación por el hechicero más fuerte, ni el miedo a que el mundo se sumergiera en la oscuridad definitiva. Era algo físico. Algo visceral.

Instintivamente, su mano derecha, esa que tantas veces había canalizado la Técnica de Maldición Inversa para remendar cuerpos rotos, bajó hasta su vientre. Sus dedos se cerraron sobre la tela de su jersey azul, buscando un consuelo que la lógica no podía darle.

—No te atrevas, Satoru —susurró, tan bajo que ni siquiera Mei Mei, concentrada en las apuestas y la transmisión, pudo oírla—. No te atrevas a dejarme con esto sola.

El recuerdo la golpeó entonces, rompiendo la barrera de su profesionalismo. Fue hace apenas unas semanas, en esa tensa calma antes de la tormenta, cuando el aire olía a cigarrillos y a despedidas no pronunciadas.

Se encontraban en la azotea de uno de los edificios de la academia. Satoru se había quitado la venda, dejando que sus ojos de Seis Ojos absorbieran el crepúsculo. Se veía cansado, una expresión que rara vez permitía que otros vieran, pero Shoko no era "otros". Ella era el último eslabón de una cadena que una vez incluyó a un joven optimista de cabello oscuro y a una estrella que se apagó demasiado pronto.

—¿Crees que Suguru nos está mirando? —había preguntado Satoru esa noche, con una sonrisa triste que no llegaba a sus ojos.

—Si lo hace, probablemente se esté quejando de lo canosos que nos hemos vuelto —respondió Shoko, encendiendo un cigarrillo a pesar de saber que Satoru odiaba el olor.

—Yo no tengo canas, Shoko. Es rubio platino natural —bromeó él, aunque su tono carecía de su habitual arrogancia juguetona.

Se quedaron en silencio, compartiendo el peso de los años, de los cadáveres que habían contado y de las batallas que aún estaban por venir. La cercanía fue lo que empezó todo. El roce de sus hombros, el calor que emanaba de Satoru a pesar del Infinito que siempre lo separaba del mundo. Pero esa noche, el Infinito no estaba allí. Él lo había bajado.

—Tengo miedo, Shoko —confesó él en un susurro, rompiendo el cristal de su invulnerabilidad—. No de morir. Tengo miedo de que, al final, no haya servido de nada. De que los chicos se queden solos en un mundo que no supimos arreglar.

Shoko no supo qué decir, así que hizo lo único que podía: tomó su mano. La piel de Satoru estaba caliente, demasiado viva para alguien que caminaba tan cerca de la muerte. La tensión estalló en un beso que sabía a desesperación y a años de palabras tragadas. Se amaban, sí. Era un amor forjado en la morgue, en los campos de entrenamiento y en las noches de insomnio. Un amor que nunca se habían permitido porque el mundo siempre exigía demasiado de ellos.

Esa noche, en el apartamento de Shoko, no hubo hechiceros ni maldiciones. Solo dos personas rotas tratando de unirse para formar algo entero. Fue una danza de dolor y pasión, donde cada caricia era una promesa silenciosa y cada gemido un desafío al destino. Satoru la había mirado con esos ojos que contenían el cielo entero, y por un momento, Shoko creyó que el tiempo podía detenerse.

—Shoko... —había dicho él, enterrando su rostro en su cuello—, gracias por estar aquí. Siempre.

Pero el tiempo no se detuvo. Shinjuku estaba allí para recordárselo.

En la pantalla, Satoru Gojo acababa de recibir un impacto directo de Mahoraga. La sangre salpicó el asfalto y el corazón de Shoko dio un vuelco violento. Sintió una náusea que no tenía nada que ver con el horror de la batalla y todo que ver con la vida que crecía dentro de ella.

—¡Gojo-sensei! —gritó Yuuji desde un rincón de la sala, con los puños apretados.

Shoko apretó los dientes. "Idiota", pensó, refiriéndose a Satoru. "Idiota egocéntrico. Tienes que volver. Tienes que saberlo".

Se imaginó por un segundo la reacción de Satoru si ganaba y ella se lo decía. Podía verlo claramente: esa risa escandalosa, la forma en que se pasaría la mano por el cabello blanco y luego, esa mirada de absoluta ternura que solo le reservaba a sus alumnos más queridos. Satoru Gojo, el hombre que cargaba con el peso del mundo, siendo padre. Era una idea absurda, aterradora y, sin embargo, la única que le daba fuerzas para no derrumbarse.

—¿Ieiri-san? —La voz de Ichiji la sacó de sus pensamientos—. Estás muy pálida. ¿Necesitas sentarte?

—Estoy bien, Ichiji —respondió ella, recuperando su máscara de indiferencia, aunque su mano seguía presionando su vientre—. Solo es el humo de los cigarrillos que no me dejan fumar aquí dentro.

Mintió con la facilidad de quien ha ocultado sus sentimientos durante décadas. Pero por dentro, Shoko estaba gritando.

En la pantalla, Satoru se puso de pie, limpiándose la sangre del labio con el dorso de la mano. Su sonrisa había vuelto, esa sonrisa desafiante que le decía al mundo que él era el honrado entre el cielo y la tierra. Pero Shoko vio algo más. Vio la fatiga en sus hombros, el ligero temblor en sus dedos.

—No nos dejes, Satoru —murmuró ella, cerrando los ojos por un segundo—. No me dejes sola con otro fantasma. Ya tuve suficiente con Suguru. No permitas que este niño crezca conociendo a su padre solo por los libros de historia de la hechicería.

La batalla alcanzó un nuevo clímax. El destello del Púrpura iluminó la pantalla, una explosión de energía tan vasta que incluso desde la distancia sintieron la vibración. Los presentes contuvieron el aliento. Shoko sintió un tirón extraño en su interior, una conexión que desafiaba toda lógica médica. Era como si el hilo que la unía a Satoru se tensara hasta casi romperse.

—Él va a ganar —dijo Kusakabe, aunque su voz temblaba—. Tiene que ganar.

—Lo hará —afirmó Shoko, y por primera vez en mucho tiempo, su voz no era indiferente. Era una orden—. Tiene que hacerlo. Porque si no vuelve, iré al mismísimo infierno a buscarlo y lo mataré yo misma por ser tan descuidado.

El humo en la pantalla comenzó a disiparse. Shoko contuvo la respiración, sintiendo el latido de su propio corazón y, quizás, el eco de otro latido mucho más pequeño y frágil que empezaba a reclamar su lugar en el mundo.

—Satoru... —susurró, con una lágrima traicionera escapando de su ojo derecho, justo sobre el lunar que él tanto le gustaba besar—. Por favor.

La doctora volvió a mirar la imagen distorsionada. El Rey de las Maldiciones seguía en pie, y Satoru Gojo también. La danza de la muerte continuaba, pero ahora, para Shoko, el premio de esa batalla no era solo la supervivencia de la humanidad. Era la posibilidad de una mañana donde el cielo azul de los ojos de Satoru pudiera reflejarse en los ojos de alguien que aún no conocía el dolor.

—Tienes que saberlo —dijo ella al aire frío de la sala—. Tienes que saber que no eres el último de tu clase. Que hay algo de ti que se quedará aquí, pase lo que pase. Pero prefiero que seas tú quien lo sostenga primero.

Se cruzó de brazos, ocultando el temblor de sus manos bajo la bata blanca de laboratorio. El mundo podía estar acabándose afuera, pero dentro de ella, una nueva batalla por la vida acababa de comenzar. Y Shoko Ieiri, la mujer que siempre había curado a los demás, se prometió a sí misma que esta vez, protegería lo que más le importaba con cada gramo de su energía maldita.

—No mueras, Satoru —finalizó, volviendo su mirada a la pantalla con una determinación feroz—. Porque aún tenemos mucho de qué hablar.

La batalla rugió de nuevo, y Shoko se mantuvo firme, una centinela silenciosa esperando el regreso del hombre que, sin saberlo, acababa de darle la razón más grande para seguir viviendo en un mundo lleno de cenizas.