Entre micrófonos y conciertos

El Dolby Theatre de Zootopia rugía con una energía eléctrica que solo la noche de los Zootopia Music Awards podía convocar. El aire estaba impregnado de perfumes caros, el destello incesante de los flashes y esa tensión competitiva que flotaba sobre las primeras filas, donde la élite de la industria musical se sentaba a medir sus éxitos en gramos de oro y estatuillas.

Nick Wilde, el chico dorado de la escena indie-alternativa, estaba hundido en su asiento de terciopelo con una elegancia perezosa. Vestía un traje de corte impecable, verde esmeralda oscuro, sin corbata y con los primeros botones de la camisa negra desabrochados. Su rostro, habitualmente una máscara de indiferencia calculada y seriedad bohemia, estaba iluminado por el resplandor azulado del escenario.

Para el mundo, Nick era el genio de los sintetizadores melancólicos, el poeta de las letras crípticas que diseccionaban la soledad urbana. Para Judy Hopps, él era el obstáculo que le impedía dormir tranquila cada vez que salían las listas de Billboard.

—¿Otra vez revisando las métricas, Nick? —susurró Finnick, su manager, sentado a su lado—. Relájate. Tu álbum lleva tres semanas en el número uno.

—Llevaba —corrigió Nick con voz profunda, sin apartar la vista del programa—. Esta mañana, la "Princesa del Pop" me bajó al segundo puesto con su nuevo sencillo. Tiene una ventaja de dos millones de reproducciones en streaming.

Nick apretó la mandíbula. No era odio, era una cuestión de principios artísticos. Él construía paisajes sonoros complejos; ella, según su prejuiciada opinión, vendía optimismo empaquetado en purpurina. Sin embargo, no podía negar que la presencia de Judy Hopps en las listas era una fuerza de la naturaleza.

De repente, las luces del auditorio se apagaron por completo. Un silencio expectante recorrió la sala.

—Damas y caballeros —anunció una voz en off—, con ustedes, la nominada al Álbum del Año: ¡Judy Hopps!

El escenario estalló en una paleta de colores pastel: violetas, rosas y un blanco neón que cegaba. Los primeros acordes de "Salto de Fe" comenzaron a sonar. No era la típica pista pop plástica; tenía una línea de bajo funky y una limpieza acústica que hizo que Nick enderezara la espalda, intrigado a pesar de sí mismo.

Entonces apareció ella.

Judy emergió desde una plataforma hidráulica, luciendo un vestido corto de seda blanca que parecía flotar a su alrededor. Se veía pequeña, casi frágil bajo los focos, pero en cuanto llevó el micrófono a sus labios, esa ilusión se desvaneció.

—¿Es ella? —murmuró Nick para sí mismo, aunque sabía perfectamente quién era.

La voz de Judy llenó cada rincón del teatro. Era melodiosa, suave como la seda, pero con una potencia técnica que desafiaba su delicada apariencia. Se movía por el escenario con una coreografía fluida, cada paso de baile ejecutado con una precisión que delataba horas de entrenamiento, pero manteniendo una sonrisa que parecía genuina, no ensayada.

Nick se encontró inclinándose hacia adelante. Sus ojos verdes, usualmente entornados con cinismo, se abrieron de par en par cuando Judy alcanzó el puente de la canción.

—Aquí viene —vaticinó Finnick.

Judy tomó aire y lanzó una nota alta, un falsete cristalino que sostuvo durante varios segundos, modulando con una vibración perfecta que hizo que el vello de la nuca de Nick se erizara. Era una nota que no debería ser posible mientras se bailaba, una nota que desafiaba la gravedad.

—Increíble —soltó Nick sin pensar.

Se obligó a sacudir la cabeza. "Es solo pop", se recordó. "Es marketing". Pero mientras la observaba, notó algo más. No era solo la técnica; era la alegría. Judy Hopps parecía estar divirtiéndose de verdad. Cuando ella giró, su mirada barrió la primera fila y, por una fracción de segundo, sus ojos amatista parecieron chocar con los de él.

Nick sintió un vuelco extraño en el estómago, una mezcla de adrenalina y algo que se negaba a bautizar como admiración. La canción terminó con una explosión de confeti plateado y Judy, jadeando levemente pero con una luz radiante en el rostro, hizo una reverencia profunda.

—¡Gracias, Zootopia! —exclamó ella, y su risa, captada por el micrófono, sonó tan dulce como sus canciones.

Los aplausos fueron ensordecedores. Nick se encontró de pie, aplaudiendo junto al resto, su fachada de músico serio y reservado completamente agrietada.

—Vaya, vaya —dijo Finnick, mirando a su cliente con una sonrisa burlona—. Parece que el gran Nick Wilde ha sido "pop-tizado".

—Cállate, Finnick —respondió Nick, aunque no pudo quitar la vista de la figura de Judy mientras ella abandonaba el escenario—. Solo aprecio la producción. Los acordes eran... interesantes.

—Sí, claro. Y yo soy un elefante. Te has quedado embobado con la coneja.

Nick no respondió. Se sentó de nuevo, sintiendo que el corazón le latía con un ritmo que no seguía ninguno de sus sintetizadores. Ella era su rival. Ella era la que le arrebataba los récords. Se suponía que debían ser polos opuestos: el indie oscuro contra el pop luminoso. Pero verla allí arriba, tan llena de vida y de talento puro, había hecho que algo dentro de él cambiara de frecuencia.

La ceremonia continuó, pero para Nick, el resto de la noche fue un borrón de premios y discursos mediocres. Su mente volvía una y otra vez a esa nota alta, a la forma en que el vestido de Judy brillaba bajo las luces y, sobre todo, a esa sonrisa optimista que parecía desafiar toda la seriedad del mundo.

Al finalizar la gala, el After-Party oficial se celebraba en el ático del hotel Sahara Square. Nick intentó mantener su perfil bajo, refugiándose en una esquina de la terraza con una copa de agua mineral, observando las luces de la ciudad.

—Ha sido una gran presentación, Wilde —dijo una voz suave a su espalda.

Nick se tensó. Reconocería esa voz en cualquier parte, incluso sin el autotune que él juraba que ella usaba (aunque ahora sabía que no lo necesitaba). Se giró lentamente, recuperando su máscara de indiferencia.

Judy Hopps estaba allí, a pocos pasos de él. Ya no llevaba el vestido de la actuación, sino uno de noche largo, de color lavanda, que resaltaba su piel clara. Parecía aún más hermosa de cerca, con unos ojos grandes y expresivos que lo observaban con una mezcla de curiosidad y desafío.

—Hopps —respondió Nick con un asentimiento breve—. No estuvo mal. Para ser pop, quiero decir.

Judy soltó una risita y se acercó a la barandilla, colocándose a su lado.

—"No estuvo mal" —repitió ella, imitando su tono profundo—. Viniendo del hombre que ha estado analizando mis gráficas de ventas durante meses, lo tomaré como un cumplido de alto nivel.

Nick arqueó una ceja, sorprendido por su franqueza.

—Vaya, así que la estrella favorita de todos también vigila a la competencia. Pensé que estabas demasiado ocupada contando tus discos de platino.

—Es difícil no notar a alguien que intenta quitarte el puesto número uno con canciones sobre "la vacuidad del ser" y sintetizadores de los años ochenta —replicó Judy con una sonrisa traviesa—. Por cierto, me gusta tu último álbum. "Sombras de Neón" tiene una progresión de acordes en la cuarta pista que es... fascinante.

Nick se quedó mudo por un momento. No esperaba que ella supiera lo que era una progresión de acordes, y mucho menos que hubiera escuchado su trabajo con tanta atención.

—Gracias —dijo él, y por primera vez en años, sintió que sus mejillas se calentaban—. Tu canción de esta noche... esa nota alta en el puente. No fue un truco de estudio, ¿verdad?

—Nunca uso trucos, Nick —dijo Judy, volviéndose hacia él. Su expresión se volvió seria, casi vulnerable—. Amo lo que hago. Sé que muchos en tu círculo piensan que el pop es vacío, pero para mí, es una forma de conectar con la gente, de darles algo en qué creer.

Nick la observó en silencio. La suave brisa de la noche agitaba su cabello y el reflejo de las luces de Zootopia bailaba en sus ojos. En ese momento, la rivalidad por los récords, los números de ventas y las diferencias de género musical parecieron triviales.

—Lo sé —admitió él en voz baja—. Se notó en el escenario. Tienes una... energía que es difícil de ignorar.

Judy sonrió, y esta vez no fue la sonrisa para las cámaras, sino una más pequeña, más íntima.

—¿Incluso para el serio y reservado Nick Wilde?

—Especialmente para él —confesó Nick, sorprendiéndose a sí mismo con su propia honestidad.

Se quedaron en silencio un momento, compartiendo el aire fresco de la noche. Nick, que siempre había sido un experto en mantener las distancias, sintió un impulso casi irresistible de conocer más a la persona detrás del fenómeno pop.

—Sabes —dijo Judy, rompiendo el silencio—, nuestros fans se odian en redes sociales. Dicen que somos como el agua y el aceite.

—Los fans aman el drama —comentó Nick, dándole un sorbo a su bebida—. Pero supongo que tienen razón. Tú eres el sol y yo soy... bueno, una lámpara de neón en un callejón oscuro.

—A veces las lámparas de neón son más interesantes de observar que el sol —murmuró Judy, mirándolo fijamente—. Tienen más matices.

Nick sintió que su fachada terminaba de desmoronarse. No podía seguir fingiendo que ella era solo una rival comercial. Era una artista, era hermosa y, para su propia desgracia, lo estaba cautivando de una manera que ninguna letra de sus canciones podría describir.

—¿Te gustaría... —Nick carraspeó, buscando las palabras adecuadas—, te gustaría algún día hablar de música? Sin cámaras, sin managers. Solo tú, yo y quizás un piano.

Judy lo miró sorprendida, y luego sus ojos brillaron con una alegría genuina.

—¿Me estás proponiendo una colaboración, Wilde? ¿O es una cita para discutir teoría musical?

—Podrían ser ambas cosas —respondió él con una media sonrisa recuperando un poco de su confianza habitual—. Si te atreves a mezclarte con el mundo indie.

Judy se acercó un paso más, invadiendo su espacio personal con un aroma a flores frescas y éxito.

—Me encantan los desafíos, Nick. Y me parece que tú eres el más grande que he encontrado hasta ahora.

Se quedaron allí, bajo las estrellas de Zootopia, dos mundos opuestos que acababan de encontrar un centro de gravedad común. Nick sabía que mañana las listas volverían a salir, y que probablemente ella volvería a ganarle, pero mientras la miraba reírse de un comentario sarcástico que él acababa de hacer, se dio cuenta de que, por primera vez, no le importaba quedar en segundo lugar.

Porque Judy Hopps, con su voz de ángel y su optimismo inquebrantable, acababa de romper el sintetizador de su corazón, y Nick Wilde no tenía ninguna intención de repararlo.