Fantasma de la cocina

El silencio en la cocina de una estrella era distinto al silencio de los grandes salones de Trunedi. Aquí, el aire olía a grasa vieja, a detergente barato y a una humedad que se pegaba a la piel como un pecado difícil de lavar. Alesandra se quedó de pie frente a la mesada de acero inoxidable, con los nudillos blancos de tanto apretar el trapo de limpieza. Margarita se había marchado hacía diez minutos, dejándole las llaves y una mirada cargada de una lástima que dolía más que un insulto.

—Solo limpia, Ale —se susurró a sí misma, cerrando los ojos—. Limpia y vete a casa. No eres esa persona. Ya no.

Pero el destino, o quizás el karma que había acumulado durante años de pisotear a los demás, tenía otros planes. La puerta de la cocina se cerró con un clic metálico, un sonido seco que indicaba que el seguro había sido echado desde dentro.

Ale se tensó. Al darse la vuelta, se encontró con las tres ayudantes de cocina que habían estado observándola con desdén durante toda la jornada. Eran mujeres jóvenes, de cuerpos que en este mundo parecían esculpidos por un dios obsesionado con la abundancia: curvas peligrosas, pechos que desafiaban la gravedad bajo las chaquetillas blancas y caderas que se balanceaban con una cadencia depredadora.

—¿Te vas tan pronto, "Orgullo de Trunedi"? —preguntó Carla, una morena de ojos felinos que se apoyó contra la mesa, dejando que su busto sobresaliera de forma provocativa—. Pensábamos que las leyendas tenían más resistencia.

Ale bajó la mirada, fijándola en sus propias manos. El pulso le latía con fuerza en las sienes. El autocontrol que había cultivado durante seis años empezaba a resquebrajarse ante la proximidad física.

—Solo quiero terminar mi turno —respondió Ale con voz monocorde, evitando mirar hacia donde Carla quería que mirara. Pero era difícil. El espacio era pequeño y el olor a feromonas y sudor dulce empezaba a nublarle el juicio.

—Hemos oído hablar mucho de ti —dijo Sofía, otra de las chicas, acercándose por detrás. Ale sintió el calor de su cuerpo, la presión deliberada de unos pechos generosos contra su espalda mientras Sofía le susurraba al oído—. Dicen que en Trunedi no solo eras la mejor con el cuchillo, sino que eras una fiera en la cama. Que te acostabas con cualquiera que tuviera una curva interesante.

—Eso fue hace mucho tiempo —logró articular Ale, aunque su respiración se volvía errática.

—A nosotras no nos importa el pasado, Ale —intervino la tercera, Elena, bloqueándole el paso hacia la salida—. Nos importa el presente. Y en el presente, eres una caída en desgracia que necesita recordar quién es.

Lo que empezó como una provocación se transformó rápidamente en un asalto sensorial. No hubo violencia, sino una seducción agresiva, una emboscada de carne y deseo que Ale, en su fragilidad actual, no supo cómo repeler. Carla la tomó por la barbilla, obligándola a mirar. La visión fue devastadora para su disciplina: el escote de la mujer estaba a centímetros de su rostro, una extensión de piel canela que despertaba instintos que Ale había intentado enterrar bajo capas de meditación y aislamiento.

—Míranos —ordenó Carla—. Sé que quieres. Siempre has sido una hambrienta, Ale. No mientas.

El contacto físico se volvió constante. Manos expertas empezaron a desabotonar la chaquetilla de Ale mientras otras se deslizaban por sus muslos, apretando con una firmeza que la hacía temblar. Ale intentó protestar, pero las palabras se ahogaron en su garganta cuando unos labios húmedos capturaron los suyos.

Fue como si una presa se rompiera. El aroma de las mujeres, la suavidad exagerada de sus cuerpos rodeándola, el calor asfixiante de la cocina cerrada... todo conspiró para que la "nueva Ale" se desvaneciera por un instante. La vieja Alesandra, la depredadora, la mujer que se alimentaba del placer y el poder, rugió en su interior.

De repente, Ale dejó de resistirse. Sus manos, antes rígidas, buscaron con desesperación las curvas que la rodeaban. Sus dedos se hundieron en la carne firme de las caderas de Sofía mientras su boca buscaba el cuello de Carla. La humildad se transformó en una lujuria voraz, una recaída estrepitosa en los vicios que la habían destruido.

La cocina se convirtió en un escenario de sombras y gemidos. Sobre las mesas de acero donde se preparaban alimentos, los cuerpos se entrelazaron en una coreografía lasciva. Ale se vio sumergida en un mar de pechos y nalgas, perdiendo la noción de quién era y dónde estaba. Por un momento, volvió a sentirse la reina del mundo, la mujer que podía tomar lo que quisiera simplemente porque era superior. El placer era una droga que borraba la culpa, que silenciaba los ecos de su derrota hace seis años.

—Eso es... —gemía Carla bajo ella—, ahí está la verdadera Ale. La perra que todos recordamos.

Esas palabras, dichas en el clímax del encuentro, actuaron como un balde de agua helada, aunque el calor en la estancia era insoportable. Ale se detuvo en seco, con el rostro hundido entre los pechos de una de las chicas. El término "perra" no era un cumplido erótico en su mente; era el eco de los insultos que le gritaban cuando salió expulsada de Trunedi entre lágrimas y humillación.

Se separó bruscamente, jadeando, con la ropa desordenada y la piel encendida. Las otras tres mujeres rieron, una risa cruel y satisfecha, mientras se recomponían sin ninguna pizca de vergüenza.

—Vaya, parece que la santita se ha asustado de sí misma —se burló Elena, limpiándose los labios con el dorso de la mano.

Ale no respondió. Sus manos temblaban violentamente mientras intentaba abrocharse la chaquetilla. El asco que sentía no era hacia ellas, sino hacia la facilidad con la que había caído. Había bastado un poco de presión, un poco de tentación carnal, para que toda su "redención" se revelara como una fachada de cristal.

—Fuera —susurró Ale, con la voz rota.

—¿Cómo dices? —preguntó Carla, con una sonrisa de suficiencia.

—¡Que se larguen! —gritó Ale, golpeando la mesa de acero con el puño. El estruendo resonó en la cocina vacía.

Las chicas, sorprendidas por el estallido de la vieja arrogancia que tanto habían provocado, recogieron sus cosas y se dirigieron a la puerta. Antes de salir, Carla se giró, mirándola con desprecio.

—Puedes engañar a Margarita, Ale. Puedes engañar a los jueces con tu carita de niña buena. Pero nosotras sabemos lo que eres. Eres una adicta. Al poder, a la comida y a nosotras. Nos vemos mañana en el servicio... jefa.

La puerta se cerró y Ale se derrumbó en el suelo, apoyando la espalda contra la nevera industrial. El frío del metal contra su piel sudorosa la ayudó a aterrizar en la realidad. Había fallado. En su primer día de regreso, en su intento por demostrar que era una persona nueva, se había dejado arrastrar al fango.

Miró hacia las paredes. Allí, en la penumbra, creyó ver la foto de su ex-pareja, la mujer que la había derrotado y que ahora reinaba en el mundo culinario. Imaginó esos ojos juzgándola, recordándole que no importaba cuántos años pasaran, siempre sería la misma chica impulsiva y egoísta que no sabía decir no a sus apetitos.

—No... —sollozó, cubriéndose la cara con las manos—. No puedo volver a ser ella. No puedo.

Pero el rastro del perfume de las otras mujeres seguía en su ropa, y el recuerdo del placer prohibido aún latía en su cuerpo, recordándole que la redención no era un camino recto, sino un campo de batalla donde ella acababa de perder la primera escaramuza. Mañana tendría que enfrentarse a ellas, a sus miradas cómplices y a su propio fracaso. Y lo peor de todo: tendría que cocinar.

Se levantó con dificultad, limpiándose las lágrimas con rabia. Si quería ganar este torneo, si quería limpiar su nombre, tendría que aprender a vivir con el monstruo que llevaba dentro, o aprender a matarlo de hambre de una vez por todas. Pero esta noche, el monstruo había cenado bien, y el precio sería una culpa que no la dejaría dormir.