Perfecta

El pasillo de la escuela técnica de hechicería de Tokio parecía más largo de lo habitual, o quizás era simplemente que Satoru Gojo estaba caminando con una prisa que rara vez mostraba. La noticia le había llegado de forma abrupta, como un golpe seco: una misión de grado especial, un error de cálculo en la información del terreno y Utahime Iori terminó en la enfermería de Shoko Ieiri.

Cuando Satoru irrumpió en la sala médica semanas atrás, su corazón, ese que muchos creían inexistente o blindado por el Infinito, dio un vuelco. Utahime estaba sentada en la camilla, con la mitad del rostro cubierto por gasas blancas y el aroma a tabaco y antiséptico de Shoko inundando el aire. En aquel momento, al verla respirar, Satoru recuperó su máscara habitual.

—¡Vaya, Utahime! ¿Es que ahora intentas copiar mi estilo de llevar los ojos vendados? —había bromeado él con esa sonrisa ladeada, ganándose un bufido irritado de la mujer, lo cual fue la señal de que estaría bien.

Pero las semanas pasaron, y el día de retirar el vendaje finalmente llegó.

Utahime Iori se encontraba frente al espejo del baño de su habitación privada en la escuela. Sus manos temblaban ligeramente mientras desprendía el último trozo de cinta adhesiva. El silencio era absoluto, roto solo por el sonido de su propia respiración acelerada. Cuando la venda cayó al suelo, Utahime cerró los ojos con fuerza durante unos segundos. Rezó, aunque sabía que los dioses no solían escuchar a los hechiceros en cuestiones de vanidad.

Cuando finalmente abrió los ojos, se le escapó un sollozo ahogado.

Una línea irregular, de un tono rosado intenso y textura rugosa, cruzaba el puente de su nariz y se extendía por su mejilla derecha. La cicatriz rompía la armonía de sus facciones, una marca indeleble que gritaba "fracaso" y "dolor" cada vez que la luz la golpeaba. Utahime se tocó la piel, sintiendo el relieve extraño. Se sentía rota. Se sentía... horrible.

—¿Cómo voy a mirar a mis alumnos a la cara? —susurró, bajando la cabeza. Las lágrimas comenzaron a empañar su visión—. Parezco un monstruo.

En ese estado de vulnerabilidad absoluta, escuchó pasos rítmicos y seguros acercándose a su puerta. No necesitaba ver para saber quién era. La energía que emanaba era inconfundible.

—¡Utahime! Shoko me dijo que hoy te quitaban el...

Satoru Gojo entró sin llamar, como siempre, pero se detuvo en seco al verla. Utahime estaba de espaldas, con los hombros hundidos y el cabello negro violáceo cayendo como una cortina para ocultar su perfil.

—Vete, Gojo —dijo ella, con la voz quebrada—. No es un buen momento.

—¿Por qué? ¿Acaso estás celebrando tu libertad y no me invitaste? —Satoru dio un paso hacia ella, suavizando el tono—. Déjame verte.

—¡He dicho que te vayas! —exclamó ella, girándose bruscamente, impulsada por una mezcla de rabia y vergüenza.

Las lágrimas rodaban por sus mejillas, humedeciendo la marca que tanto odiaba. Utahime intentó cubrirse el rostro con las manos, buscando desesperadamente una salida, un rincón donde esconderse de la mirada analítica de los Seis Ojos. Satoru era la última persona en el mundo que quería que la viera así; él, que era la definición de la perfección física, el hombre que parecía tallado por los mismos ángeles.

Antes de que pudiera dar un paso hacia la puerta, una mano grande y cálida la rodeó por el antebrazo. Satoru no la apretó, pero la detuvo con una firmeza ineludible.

—Suéltame, Satoru. Vas a burlarte, lo sé. Vas a decir algo estúpido sobre cómo esto arruina mi cara de "amargada" o cualquier otra tontería —sollozó ella, negándose a levantar la vista.

Satoru no respondió de inmediato. En su lugar, usó su otra mano para obligarla suavemente a levantar el mentón. Utahime cerró los ojos, esperando la broma cruel, el comentario sarcástico que terminara de hundirla.

Sin embargo, lo que sintió fue la yema de un dedo rozando con extrema delicadeza el inicio de la cicatriz en su nariz.

—Utahime, mírame —pidió él. Su voz no tenía rastro de burla. Era una nota baja, cargada de una seriedad que rara vez mostraba.

Ella abrió los ojos lentamente. Satoru se había bajado la venda negra, dejando que sus ojos azul claro, esos que contenían el cielo y el infinito, la observaran sin filtros. No había asco en ellos. No había lástima.

—Es horrible —susurró Utahime, con el labio inferior temblando.

—¿Horrible? —Satoru ladeó la cabeza, siguiendo el curso de la marca con su dedo, acariciándola como si fuera una joya preciosa—. Utahime, eres tan tonta a veces.

—¿Ves? Ya estás empezando...

—Escúchame —la interrumpió él, acercando su rostro al de ella—. Esta marca no es un defecto. Mei Mei me contó los detalles. Protegiste a los auxiliares, mantuviste el ritual activo hasta el último segundo a pesar del ataque. Esta cicatriz es la prueba de que eres una hechicera increíble. Es un trofeo de guerra, Utahime.

—Nadie ve un trofeo cuando mira una cara cortada, Satoru —replicó ella, aunque su corazón empezó a latir con una fuerza distinta.

—Yo sí —afirmó él con una sonrisa de aprecio genuino—. Te hace ver más fuerte. Te hace ver real. Aunque... —hizo una pausa, entrecerrando los ojos con esa chispa juguetona—, para ser honestos, siempre has sido perfecta para mí. Con esto, solo tienes un detalle más que me obliga a mirarte más de cerca.

Utahime sintió que el calor subía a sus mejillas, compitiendo con el tono rosado de la cicatriz.

—Eres un idiota —dijo ella, aunque esta vez no había veneno en sus palabras—. Solo intentas hacerme sentir mejor porque te doy pena.

—¿Pena? —Satoru soltó una carcajada corta y vibrante—. Utahime, no tengo ni un gramo de empatía en mi cuerpo, Shoko lo dice siempre. Si fueras fea, te lo diría. Si esto te hiciera parecer un monstruo, probablemente ya te habría comprado una máscara de luchador mexicano. Pero no es así. Estás... radiante.

Satoru se inclinó un poco más, invadiendo ese espacio personal que ella siempre intentaba proteger con gritos y regaños.

—Sigues siendo la misma Utahime estricta y ruidosa que me encanta molestar —continuó él en un susurro—. Y esta marca solo te hace ver más valiente. No te atrevas a esconderla. No te atrevas a pensar que esto disminuye quién eres.

Utahime intentó recuperar su compostura, sintiendo cómo la vergüenza se transformaba en una extraña y dulce vulnerabilidad.

—Satoru... yo... —trató de decir, pero las palabras se atascaron en su garganta.

—Shh —la silenció él.

Antes de que Utahime pudiera reaccionar con su típica actitud defensiva, Satoru acortó la distancia final. No fue un beso robado o una broma pesada; fue un contacto lento, deliberado y cargado de un respeto que la dejó sin aliento. Sus labios se posaron sobre los de ella con una suavidad inesperada, un gesto que sellaba su promesa de que, a sus ojos, ella seguía siendo la mujer más bella que había conocido.

Era un beso que sabía a consuelo, a aceptación y a algo mucho más profundo que Satoru nunca se había atrevido a nombrar en voz alta. Utahime cerró los ojos, dejando que sus manos se posaran en el pecho de él, aferrándose a la tela negra de su chaqueta. En ese momento, el dolor de la herida, el miedo al juicio ajeno y la inseguridad desaparecieron, consumidos por el calor que emanaba el hombre más fuerte del mundo.

Cuando se separaron, Satoru no se alejó demasiado. Mantuvo su frente apoyada contra la de ella, sus ojos azules brillando con una intensidad que la hizo estremecer.

—¿Ves? —dijo él, volviendo a pasar el pulgar sobre la cicatriz—. Sigue sabiendo a Utahime. La misma Utahime gruñona de siempre.

—¡Eres un imbécil, Gojo! —exclamó ella, aunque esta vez no pudo evitar que una sonrisa pequeña y tímida apareciera en su rostro. Se limpió las últimas lágrimas con el dorso de la mano—. Me has arruinado el momento dramático.

—Ese es mi trabajo —respondió él, recuperando su tono jovial y subiéndose la venda de nuevo sobre los ojos—. Ahora, vamos. Shoko y los demás están esperando. Y si alguien se atreve a decir algo sobre tu cicatriz, recuerda que yo soy el que decide quién es guapo en esta escuela, y he decidido que tú estás en la cima de la lista.

Utahime suspiró, acomodándose el cabello y alisando su traje de miko. Se miró una vez más en el espejo. La cicatriz seguía ahí, y probablemente estaría ahí por el resto de su vida. Pero al ver el reflejo de Satoru detrás de ella, con las manos en los bolsillos y esa actitud despreocupada, la marca ya no le pareció una tragedia.

Era parte de su historia. Era parte de su fuerza.

—Gracias, Satoru —dijo en voz baja, casi imperceptible.

—¿Qué has dicho? ¡No te he oído! —exclamó él, caminando hacia la puerta con pasos saltarines—. ¿Acaso la gran Utahime Iori me ha dado las gracias? ¡Esto debe ser un milagro de grado especial!

—¡He dicho que te des prisa o te dejaré atrás! —gritó ella, recuperando su energía habitual mientras lo seguía por el pasillo.

Satoru sonrió para sus adentros. Sabía que Utahime tardaría en acostumbrarse a su nueva imagen, pero él estaría allí para recordárselo cada vez que fuera necesario. Porque para el hombre que podía verlo todo, no había nada más claro que la perfección de la mujer que caminaba a su lado, con cicatriz o sin ella.

El mundo de los hechiceros era oscuro y estaba lleno de marcas dolorosas, pero en ese momento, bajo las luces fluorescentes de la escuela, Utahime Iori no se sentía como una víctima de la guerra. Se sentía, por primera vez en mucho tiempo, verdaderamente vista.

—¡Espera, Utahime! —gritó Gojo desde el final del corredor—. ¿Crees que si me hago una cicatriz igual en el otro lado haríamos juego? ¡Seríamos los gemelos del corte facial!

—¡Ni se te ocurra, idiota! ¡Deja de decir tonterías!

La risa de Satoru llenó el lugar, y por primera vez en semanas, Utahime también se permitió reír, sabiendo que, pasara lo que pasara, su belleza no residía en la ausencia de heridas, sino en la valentía de llevarlas con orgullo.