Ancient Shadows

El bar estaba sumido en la penumbra habitual de Mystic Falls después de la medianoche, ese tipo de oscuridad que solo los depredadores sabían apreciar. Kol Mikaelson balanceaba su vaso de bourbon con una elegancia letal, observando a la clientela con el aburrimiento de quien ha vivido mil años y ya no encuentra nada que lo sorprenda. Sin embargo, su mirada se detuvo, con un deje de irritación, en la mujer que estaba sentada en el extremo opuesto de la barra.

Kalia Hudsart estaba riendo. De nuevo.

Era una risa clara, contagiosa, que parecía desafiar la atmósfera lúgubre del lugar. Estaba bromeando con el camarero, gesticulando con unas manos que, a simple vista, parecían delicadas, pero que Kol sabía que podían arrancar una garganta con la misma facilidad con la que él lo hacía.

—¿Aún sigues aquí, Kol? —preguntó Kalia sin mirarlo, su voz impregnada de un sarcasmo juguetón—. Pensé que a estas horas ya estarías ocupado aterrorizando a algún pobre adolescente o puliendo tus dagas.

Kol dejó el vaso sobre la madera con un golpe seco. Se levantó y, en un parpadeo, estuvo a centímetros de ella. El aire se volvió pesado, cargado con la tensión de dos fuerzas de la naturaleza chocando.

—Eres una molestia, Hudsart —siseó Kol, sus ojos oscureciéndose—. Una anomalía peluda que no debería existir. Una licántropa inmortal... la naturaleza debió estar borracha el día que te creó.

Kalia no retrocedió. Al contrario, se inclinó hacia él, apoyando la barbilla en su mano, con una sonrisa serena que lo irritaba más que cualquier insulto.

—Oh, vamos, Kol. No seas tan gruñón —dijo ella, guiñándole un ojo—. La inmortalidad es demasiado larga para pasarla con esa cara de vinagre. Deberías probar a sonreír, tal vez así alguien te invite a una copa por caridad.

—La próxima vez que me hables así, te arrancaré la lengua —amenazó él, aunque una parte de su mente, la que aún apreciaba el caos, no pudo evitar notar el brillo inteligente en los ojos de ella.

—Ya lo has intentado tres veces este mes —respondió Kalia con calma—. Y aquí sigo, con mi lengua intacta y mi sentido del humor mejorado. Eres un poco repetitivo, ¿sabes?

Kol soltó un gruñido y se alejó. La odiaba. Odiaba su optimismo, odiaba que no le tuviera miedo y, sobre todo, odiaba que fuera la única criatura en este pueblo que parecía entender lo que significaba la eternidad sin volverse una mártir como sus hermanos.

Las semanas pasaron y el odio de Kol comenzó a mutar en algo que no sabía nombrar. Se encontraba buscándola en los lugares que ella frecuentaba, solo para tener el placer de discutir. Se deleitaba en sus intercambios sarcásticos, en la forma en que ella siempre tenía una respuesta rápida y una sonrisa empática que, extrañamente, empezaba a suavizar los bordes de su crueldad.

Una noche, tras una escaramuza con unos vampiros recién convertidos que habían intentado emboscarlos, Kol se encontró limpiando la sangre de su rostro frente a Kalia en medio del bosque. Ella estaba sentada en un tronco caído, curándose una herida en el brazo con una rapidez asombrosa gracias a su naturaleza.

—¿Por qué me ayudaste? —preguntó Kol, su voz inusualmente baja.

Kalia levantó la vista y, por una vez, no había bromas en su rostro. Solo una profunda y antigua compasión.

—Porque debajo de toda esa fachada de monstruo despiadado, hay alguien que está terriblemente solo, Kol —respondió ella—. Y yo sé lo que es eso.

Kol se acercó a ella, pero esta vez no había violencia en sus movimientos. La luz de la luna filtrándose entre los árboles iluminaba el rostro de Kalia, y por primera vez en siglos, el Original sintió que su corazón muerto daba un vuelco. La crueldad que lo definía pareció desmoronarse ante la calidez de esa mujer que, a pesar de haber visto lo peor de él, seguía mirándolo como si valiera la pena salvarlo.

—No te atrevas a sentir lástima por mí —dijo Kol, aunque su voz carecía de convicción.

—No es lástima, idiota —dijo ella, recuperando su tono burlón—. Es que si mueres, ¿con quién voy a discutir sobre lo mal que visten los Originales?

Kol se rió. Fue una risa genuina, corta pero real. Se inclinó y, antes de que pudiera detenerse, la besó. Fue un beso cargado de siglos de rabia, soledad y una pasión repentina que lo consumió todo.

Pero cuando se separó, esperando encontrar la misma chispa en ella, se topó con una mirada de puro hielo. Kalia se puso en pie, limpiándose los labios con el dorso de la mano.

—No vuelvas a hacer eso —dijo ella, su voz ahora despojada de toda alegría.

—Kalia, yo... —empezó Kol, confundido por el repentino cambio.

—¿Crees que porque me reí de tus chistes o porque te ayudé en una pelea, he olvidado quién eres? —le espetó ella, dando un paso hacia él, pero esta vez con una furia contenida—. Eres Kol Mikaelson. Has pasado mil años destruyendo familias, quemando ciudades y matando por diversión. Eres un monstruo, y yo no olvido.

—He cambiado, Kalia. Contigo es... diferente —insistió Kol, dando un paso hacia ella, con una desesperación que lo asustaba.

—No has cambiado, solo estás aburrido —respondió ella con amargura—. Me odiaste desde el momento en que me viste porque no podías controlarme. Y ahora que crees que me "amas", esperas que caiga a tus pies. Pues lamento informarte que mi inmortalidad no la voy a gastar siendo el juguete de un psicópata con delirios de grandeza.

—¡Te lo estoy diciendo en serio! —exclamó Kol, agarrándola por los hombros—. Siento algo que no he sentido en mil años.

Kalia se soltó de su agarre con una fuerza que lo obligó a retroceder. Sus ojos brillaron con el ámbar de la loba, una advertencia clara.

—Entonces siente el peso de lo que has hecho, Kol —dijo ella con una frialdad que le dolió más que cualquier estaca—. Siente el vacío de saber que, por una vez en tu miserable existencia, encontraste a alguien que podría haberte amado, pero que te odia por todo lo que elegiste ser.

—Kalia, por favor —suplicó él, una palabra que no existía en su vocabulario.

—Quédate con tu bourbon y tu soledad, Mikaelson —sentenció ella mientras se daba la vuelta para internarse en la espesura del bosque—. A mí no me busques más.

Kol se quedó solo en el claro, rodeado por el silencio del bosque y el eco de la risa de Kalia que ahora le parecía el sonido más lejano del mundo. Por primera vez en un milenio, el Original más despiadado entendió que había una condena peor que la muerte: el amor de alguien que te conoce de verdad y, aun así, decide que no eres suficiente.

Caminó de regreso al pueblo, sintiendo cada uno de sus mil años como una losa sobre sus hombros. Al pasar por el bar, vio a través de la ventana. Ella no estaba allí, pero el camarero seguía limpiando el mostrador.

—¿Buscas a la chica Hudsart? —preguntó el hombre cuando Kol entró y se sentó en el mismo taburete de siempre.

—No —mintió Kol, pidiendo una botella entera de bourbon—. Solo buscaba un poco de paz.

—Ella tiene ese efecto —dijo el camarero con una pequeña sonrisa—. Hace que todo parezca menos malo.

—Sí —susurró Kol, mirando su reflejo en el líquido oscuro—. Hasta que te das cuenta de que tú eres lo único malo que queda en la habitación.

Bebió en silencio, recordando la calidez de su piel y la dureza de sus palabras. Sabía que no se rendiría, que su naturaleza obsesiva lo llevaría a buscarla una y otra vez, a intentar redimirse o, al menos, a lograr que ella volviera a reír en su presencia. Pero también sabía que Kalia Hudsart no era como las demás. Ella era eterna, como él, y su odio tenía todo el tiempo del mundo para madurar, al igual que el amor que Kol, para su propia desgracia, acababa de descubrir que era capaz de sentir.

—Esto va a ser un siglo muy largo —murmuró para sí mismo, mientras el primer rayo de sol comenzaba a filtrarse por la ventana, recordándole que, para un inmortal, el arrepentimiento es la única prisión de la que no se puede escapar.

Días después, Kol se encontraba frente a la casa de Kalia, una pequeña cabaña en las afueras que olía a pino y a libertad. No llamó a la puerta. Sabía que ella sabía que estaba allí.

—Vete, Kol —se escuchó la voz de ella desde el interior, cansada pero firme.

—He traído flores —dijo él, mirando el ramo de flores silvestres que había recogido, sintiéndose ridículo—. Y una disculpa. Sin sarcasmo.

Se hizo un silencio prolongado. La puerta se abrió apenas unos centímetros, dejando ver un ojo inquisitivo.

—¿Sin sarcasmo? —preguntó Kalia, y Kol pudo jurar que detectó un atisbo de la antigua diversión en su tono—. Eso debe haberte dolido más que una daga de ceniza de roble blanco.

—Bastante, para ser sincero —admitió él con una media sonrisa esperanzada.

Kalia salió al porche, cruzándose de brazos. No tomó las flores, pero tampoco le cerró la puerta en la cara.

—No te perdono, Kol. No todavía. Tal vez no lo haga nunca —dijo ella con seriedad—. Pero supongo que, si vas a estar siguiéndome como un cachorro perdido, al menos podrías ayudarme a arreglar la cerca trasera. Se rompió durante la última luna llena.

Kol soltó un suspiro de alivio que no sabía que estaba conteniendo.

—Soy un Original, Kalia. No arreglo cercas.

—Entonces vete —dijo ella, haciendo amago de entrar.

—¡Espera! —exclamó él—. Está bien, arreglaré la maldita cerca. Pero quiero que sepas que esto es una humillación histórica.

Kalia soltó una carcajada, esa risa que Kol tanto había odiado y que ahora era su única ancla a la cordura.

—Bienvenido a la redención, Kol —dijo ella, lanzándole un martillo que él atrapó en el aire con reflejos sobrenaturales—. Tiene menos sangre de la que estás acostumbrado, pero el paisaje es mejor.

Kol la observó entrar de nuevo en la casa, y aunque sabía que el camino por delante estaba lleno de su desprecio y sus verdades dolorosas, se puso a trabajar. Porque por primera vez en mil años, no quería estar en ningún otro lugar. La loba inmortal le había dado algo que nadie más pudo: un motivo para no querer que el tiempo se detuviera.

—¿Kalia? —llamó él mientras empezaba a clavar la madera.

—¿Qué quieres ahora, Mikaelson? —gritó ella desde dentro.

—Sigo pensando que tu sentido de la moda es espantoso —dijo él con una sonrisa traviesa.

—¡Y yo sigo pensando que tu cara es un insulto a la estética! —respondió ella de inmediato.

Kol rió para sus adentros. La odiaba, ella lo odiaba, y en medio de ese caos de milenios y colmillos, por fin se sentía vivo. La eternidad, después de todo, no parecía tan mala si podía pasarla intentando convencer a la única mujer que lo conocía de verdad de que, tal vez, solo tal vez, el monstruo podía aprender a amar.

El sonido del martillo rítmico se mezcló con el canto de los pájaros y, por un momento, la crueldad de Kol Mikaelson quedó enterrada bajo el eco de una risa que prometía no apagarse nunca.