La verdad de la magia

El dolor de poseer carne era una experiencia vulgar y humillante.

Para Soniathrym, el Digno Celestial del Cielo y la Tierra, haber sido reducido a un saco de huesos, sangre y pulmones mortales era la mayor de las ironías cósmicas. En el principio, antes de que el concepto de "principio" fuera acuñado por mentes limitadas, él era la emanación misma del Caos primigenio. Había compartido los lechos de terciopelo eterno con Nix, la Diosa de la Noche, engendrando fuerzas que gobernaban los pilares invisibles de la realidad: el Destino que hojeaba páginas inmutables, la Muerte que esperaba con una sonrisa compasiva, el Delirio que bailaba en los bordes de la cordura y la Destrucción que limpiaba el lienzo del cosmos.

Luego llegó la rebelión. La clonación y fragmentación de los nuevos dioses griegos, parásitos advenedizos nacidos del éter robado, desgarraron su forma inefable. Su caída fue tan vasta que su cuerpo inerte y sus dominios despedazados dieron forma a lo que las hormigas bípedas llamaban ahora "el Mundo Mágico".

Ellos creían que la magia era un don hereditario, una chispa nacida de la sangre o de los caprichos del destino. Qué ilusos. Lo que ellos llamaban el Reino Espiritual no era más que su mente fragmentada flotando en un sueño comatoso; los hechizos que balbuceaban en latín torpe eran apenas las vibraciones parásitas de su propia respiración dividida en cinco conceptos supremos: el Castillo de Sefirah y la Nación del Desorden, de donde manaban las cinco singularidades.

Soniathrym apretó los párpados y tosió. Un hilo de sangre escarlata manchó sus dedos pálidos y temblorosos.

—Patético —murmuró con una voz que contenía una doble resonancia, como si miles de gusanos transparentes y engranajes celestiales hablaran al unísono debajo de sus cuerdas vocales.

En su interior, las singularidades giraban, pesadas y hambrientas de reconexión. Podía sentir el frío cristal del Monóculo del Error descansando en el pliegue conceptual de su ojo derecho; la Máscara de la Locura cubriendo la mitad de su rostro astral, incitándolo a reírse de las tragedias universales; los Ojos de la Puerta latiendo en sus palmas, listos para atravesar cualquier distancia física o metafísica; la Corona del Desorden pesando sobre su alma con la majestad de un emperador de sombras, y el Libro de Latón dictando reglas absurdas que desafiaban la propia lógica de la creación.

Pero su cuerpo... este cuerpo era humano. Débil. Susceptible al frío del viento escocés que soplaba sobre las colinas oscuras que rodeaban el Gran Lago de Hogwarts.

Para reconstruir su trono sobre el Reino Espiritual, debía empezar desde el fondo. Debía ser un mortal entre mortales, fingir debilidad mientras tejía las redes invisibles del destino que obligarían a los usurpadores a devolverle lo que era suyo.

—¿Te encuentras bien?

La voz femenina interrumpió el rugido de la niebla gris que solo él podía ver en el horizonte del castillo.

Soniathrym parpadeó, reprimiendo el instinto de distorsionar el espacio para desgarrar a la intrusa en mil reflejos conceptuales. La influencia del Camino del Error se activó por una fracción de segundo, haciéndole curvar los labios en una media sonrisa enigmática mientras se limpiaba la sangre de los labios con el dorso de la mano.

Frente a él, con una bufanda de lana roja y dorada y una pila de libros pesados entre sus brazos, estaba Hermione Granger. Sus ojos castaños denotaban una mezcla característica de cautela, intelecto agudo y una profunda preocupación empática.

—La sangre no suele ser un buen augurio, señorita Granger —respondió Soniathrym, levantándose con deliberada lentitud. Su cuerpo se tambaleó ligeramente, una debilidad genuina que le provocaba una rabia silenciosa y gélida—. Aunque el concepto de "bien" es bastante maleable según las leyes que decidas aplicar al entorno.

Hermione frunció el ceño, dando un paso adelante.

—Estás en los terrenos del colegio... pero no llevas el uniforme de ninguna de las casas. Tampoco eres de Durmstrang ni de Beauxbatons. —Bajó los libros ligeramente, y su mano derecha se deslizó de manera instintiva hacia el bolsillo donde guardaba su varita—. ¿Quién eres? El Torneo de los Tres Magos ha atraído a mucha gente extraña, pero las protecciones alrededor del lago son claras.

—¿Protecciones? —Una risa suave y teatral escapó de la garganta del antiguo primordial. El Camino del Loco pareció vibrar en su pecho, envolviéndolo en un aire de bufón sombrío y sabio trágico—. Las protecciones no son más que puertas mal cerradas para aquellos que entienden la naturaleza de las bisagras.

Hermione abrió la boca para replicar, visiblemente desconcertada por la arrogancia y la naturaleza críptica de sus palabras, pero antes de que pudiera formular una pregunta, el sonido suave de pasos sobre la hierba húmeda atrajo la atención de ambos.

—¿Ocurre algo aquí?

Desde el sendero que descendía del carruaje azul pálido de Beauxbatons, una figura etérea emergió de la bruma vespertina. Fleur Delacour caminaba con la gracia altiva de quienes saben que el mundo se arrodilla a su paso. Su porte de veela emanaba un calor hipnótico, una atracción magnética diseñada para subyugar voluntades simples. Sin embargo, en el instante en que sus ojos azules se posaron sobre Soniathrym, ese encanto se quebró.

Fleur se detuvo en seco, llevándose una mano al pecho. Su respiración se volvió errática y sus pupilas se dilataron.

Las varitas de ambas brujas —la de vid de Hermione y la de palisandro con núcleo de pelo de veela de Fleur— comenzaron a arder intensamente dentro de sus túnicas. No con fuego real, sino con una vibración cósmica aterradora, como animales acorralados reconociendo los pasos del depredador original. Toda la magia que residía en esos núcleos de madera no era más que una lágrima derramada del inmenso océano que él representaba.

—Mon Dieu... —susurró Fleur, perdiendo por completo su compostura aristocrática—. ¿Qué... qué es este frío?

—No es frío, señorita Delacour —dijo Soniathrym, dando un paso hacia ellas.

A pesar de que sus piernas mortales se sentían débiles, su presencia se expandió de repente. Para los sentidos mundanos, él era solo un joven de cabello oscuro y facciones afiladas, pero para el alma mágica de las dos jóvenes, era como si una sombra colosal y multifacética se hubiera alzado detrás de él. Cinco figuras espectrales parecieron danzar a su espalda: un bufón con una máscara que lloraba y reía, un ladrón elegante ajustándose un monóculo de cristal, un caminante sosteniendo una llave que abría el infinito, un emperador envuelto en una capa que devoraba la luz y un juez con un libro de bronce cuyas páginas crujían con sentencias inviolables.

Hermione retrocedió medio paso, respirando con dificultad. Su mente lógica, siempre aferrada a los textos de la biblioteca, intentó catalogar lo que estaba presenciando.

—Esto no es magia común... —dijo ella, con la voz temblorosa pero firme en su curiosidad—. Esto no está en Una historia de la magia. No hay ningún encantamiento, ninguna maldición que se sienta de esta manera. Se siente... antiguo. Como si las propias palabras con las que pensamos estuvieran siendo distorsionadas.

—Porque la magia que ustedes practican es un cadáver mutilado —explicó él, y por un momento, la imagen de un monóculo ilusorio brilló sobre su ojo derecho. El Camino del Error se deleitaba en señalar los defectos de la realidad—. Toman una rama de madera, pronuncian frases en una lengua muerta y creen que están doblando la creación a su voluntad. Qué dulce inocencia. Lo que hacen es pedir limosna a través de las grietas de mi prisión.

—¿Tu prisión? —preguntó Fleur, dando un paso involuntario hacia él, dividida entre el terror primordial y una atracción profunda, instintiva, que desafiaba su propia naturaleza de veela—. Hablas como un loco... o como un dios caído.

—Quizá sea ambas cosas —respondió Soniathrym, pero justo en ese instante, un espasmo de dolor recorrió su cuerpo físico. La fragilidad de su vasija le recordó sus límites. Tropezó, cayendo sobre una rodilla en el fango frío.

El espejismo cósmico se desvaneció de golpe. Frente a ellas solo quedó un joven pálido, jadeando por aire, vulnerable y sangrante.

Hermione, superando el miedo gracias a su inquebrantable sentido del deber, soltó sus libros sobre la hierba y corrió hacia él.

—¡Espera! Estás herido de verdad —dijo ella, arrodillándose a su lado y sosteniéndolo por los hombros. Al tocarlo, una descarga de visiones casi la hace perder el conocimiento: vio una ciudad envuelta en niebla gris donde flotaban castillos antiguos, vio una mujer con un vestido de estrellas llamada Nix que lloraba en la oscuridad, y vio a una mujer de piel pálida con un anj de plata alrededor del cuello sonriéndole desde el fin de los tiempos—. Por Merlín... ¿qué eres?

Fleur se acercó lentamente, arrodillándose al otro lado. Sus manos temblaban, pero no se apartó. Su orgullo francés y su arrogancia habitual habían sido barridos por la revelación de algo tan inmensamente superior a los pequeños juegos del colegio.

—Él no es un estudiante, Granger —dijo Fleur en voz baja, con un tono reverente y asustado—. Mi sangre... la magia de mi abuela siempre me advirtió que el mundo tenía dueños mucho más antiguos que el Ministerio o los magos tenebrosos. Criaturas nacidas de la propia noche.

Soniathrym levantó la vista, encontrando los ojos de ambas mujeres. En Hermione vio el orden, el intelecto voraz, la capacidad de discernir las leyes del mundo; vio el reflejo del Libro de Latón y la solemnidad del Justiciar. En Fleur vio el magnetismo, la belleza conceptual, el desorden caótico que desafiaba la razón y la elegancia del Emperador Negro y la Puerta. Ambas estaban irremediablemente atadas al Reino Espiritual, y por ende, atadas a él desde el momento en que nacieron.

—Tienen razón en temer —dijo Soniathrym, permitiendo que el cansancio humano coloreara su tono, pero manteniendo la majestad de quien ha nombrado a las estrellas—. Y tienen razón en dudar. En este momento, no soy más que un fragmento. Si un auror mediocre viniera y lanzara una maldición asesina contra este pecho de carne, este recipiente moriría, y yo tendría que pasar otro milenio esperando en el Castillo de Sefirah hasta que la niebla volviera a condensarse.

—Entonces necesitas ayuda —dijo Hermione de inmediato, sus instintos protectores superando la prudencia—. No puedes quedarte aquí fuera en este estado. Madame Pomfrey en la enfermería...

—No —la interrumpió él con firmeza, y el peso de su voz hizo que el suelo bajo ellos temblara sutilmente—. Ningún sanador de este siglo puede curar una herida causada por la fragmentación conceptual. Lo que necesito no son pociones. Necesito anclas.

Fleur lo miró fijamente, con los ojos brillando a través de la penumbra creciente del atardecer escocés.

—¿Anclas? —inquirió la francesa, inclinando el rostro hacia él—. ¿Cómo las que usan para estabilizar barcos en la tormenta?

—Exactamente —asintió Soniathrym—. Mi mente abarca dimensiones que harían arder este castillo hasta convertirlo en cenizas conceptuales. Para no desmoronarme en el Caos, para que la Máscara de la Locura no me consuma y el Monóculo no me borre de la existencia, necesito mentes conscientes, almas mágicamente resonantes que me reconozcan. Que me observen como un ser humano mientras recupero mi trono.

Hermione tragó saliva. La lógica le gritaba que corriera hacia el castillo, que alertara al profesor Dumbledore, que esto era magia más allá de lo prohibido, algo que ni siquiera Voldemort en sus delirios más oscuros podría haber soñado. Pero su corazón latía al unísono con esa presencia ancestral. Había una verdad innegable en sus palabras: el mundo mágico era solo una cáscara vacía, y el verdadero dueño de la magia estaba arrodillado frente a ella, sangrando en la hierba.

—Si te ayudamos... —comenzó Hermione con cautela—, ¿qué significa eso para nosotras?

Soniathrym extendió lentamente las manos. Con una suave distorsión espacial —un parpadeo de los Ojos de la Puerta—, dos pequeños objetos aparecieron suspendidos en el aire frente a ellas. Para Hermione, una pequeña pluma de latón que no requería tinta; para Fleur, una pequeña horquilla de plata con forma de llave que parecía doblar la luz a su alrededor.

—Significa que dejarán de ser peones en los juegos insignificantes de ancianos con barbas largas y señores tenebrosos sin nariz —dijo él, con una sonrisa llena de ironía y promesas cósmicas—. Significa que cuando el Reino Espiritual vuelva a abrir sus puertas y el Señor de los Misterios se siente nuevamente en su trono de niebla, ustedes no estarán de rodillas ante el juicio de la Muerte o el capricho del Destino. Estarán a mi lado.

Fleur fue la primera en extender la mano. Sus dedos rozaron la horquilla de plata, y un escalofrío de poder puro y ordenado recorrió su espina dorsal, haciendo que sus ojos destellaran con un brillo que ninguna veela ordinaria podría manifestar jamás.

—El Torneo de los Tres Magos de repente parece un juego de niños muy aburrido —susurró Fleur, con una media sonrisa desafiante en los labios.

Hermione dudó solo un segundo más antes de tomar la pluma de latón. El peso de las leyes universales se asentó en su mente, trayéndole una claridad y un entendimiento que ningún libro de la biblioteca le había otorgado jamás. Respiró hondo, mirando al joven que se ponía de pie con su ayuda.

—Mi nombre es Hermione Granger —dijo ella, comprometiéndose sin vuelta atrás.

—Fleur Delacour —añadió la rubia, sosteniendo su otro brazo para servirle de apoyo.

Soniathrym se puso de pie entre las dos jóvenes brujas. El dolor en su cuerpo no había desaparecido, pero la niebla gris que nublaba su visión comenzó a retroceder lentamente, reemplazada por las infinitas posibilidades del futuro.

A lo lejos, en las alturas invisibles por encima de las nubes de tormenta, las puertas del Castillo de Sefirah chirriaron suavemente, preparándose para el retorno de su legítimo señor.

—Lo sé —dijo el Digno Celestial, mirando hacia las luces distantes del Gran Comedor de Hogwarts—. Y yo soy Soniathrym. Es hora de reescribir las reglas de este pequeño y arrogante mundo.