Famoso

Nueva York nunca dormía, y para Steve Rogers, eso era precisamente lo que más le gustaba de la ciudad. El bullicio constante servía como el telón de fondo perfecto para su vida tranquila. Steve era un hombre de placeres sencillos: un café por la mañana, una caminata por el parque y, sobre todo, el tiempo que pasaba en el refugio de animales que gestionaba junto a su mejor amiga, Wanda Maximoff.

Aquel día, Steve caminaba con su habitual paso calmado. Llevaba una camiseta blanca que se ajustaba a sus hombros anchos y unos vaqueros gastados. Su cabello rubio brillaba bajo el sol de la tarde y sus ojos, azules y claros como diamantes, observaban el escaparate de una tienda de mascotas. Tenía esa sonrisa cálida que hacía que los desconocidos se sintieran seguros a su alrededor.

Sin embargo, la paz se rompió cuando un hombre con un traje que costaba más que el refugio entero se interpuso en su camino.

—¡Tú! ¡Detente ahí mismo! —exclamó el extraño, jadeando un poco mientras se ajustaba las gafas de sol.

Steve se detuvo, parpadeando con sorpresa. El hombre frente a él era más bajo, de cabello castaño ligeramente rizado y una barba perfectamente recortada que enmarcaba una expresión de absoluta arrogancia. Sus ojos, grandes y de un color avellana que recordaba a un ciervo, lo recorrieron de arriba abajo con una intensidad casi depredadora.

—¿Perdone? —preguntó Steve con su habitual caballerosidad—. ¿Se le ofrece algo?

—Se me ofrece que dejes de desperdiciar ese rostro y ese cuerpo caminando por la acera como un civil cualquiera —dijo el hombre, agitando una mano enguantada—. Soy Tony Stark. Seguramente has oído hablar de mí, y si no, es que vives bajo una roca. Puedo hacerte famoso. Puedo poner tu cara en cada valla publicitaria desde aquí hasta Tokio. Serás el icono de Stark Industries.

Steve soltó una pequeña risa, una que nació de la incredulidad.

—Es muy amable, señor Stark, pero no estoy interesado. Tengo gatos que alimentar y una vida bastante plena tal como es. Que tenga un buen día.

Steve comenzó a caminar de nuevo, pero Stark no era de los que aceptaban un "no" por respuesta. El empresario empezó a trotar a su lado, sus zapatos de cuero italiano resonando contra el pavimento.

—¿Gatos? ¿En serio? —Stark soltó una carcajada sarcástica—. Por favor, cariño, mírame. Soy el hombre que convierte el carbón en diamantes. No te estoy ofreciendo un trabajo de modelo de catálogo de supermercado. Te estoy ofreciendo el mundo. Dinero, cámaras, fiestas, poder. ¿No te cansa ser tan... mediocremente perfecto?

—No soy mediocre, señor Stark. Soy feliz —respondió Steve, acelerando el paso.

—¡Eres terco! —gritó Tony, empezando a sudar bajo su traje de diseñador—. Escucha, Rogers... ¿es Rogers, verdad? Lo vi en la identificación de tu refugio. No te dejaré ir. Tengo un ojo clínico para la perfección y tú eres el maldito estándar de oro.

Caminaron tres manzanas más. Steve intentó ignorarlo, pero Tony era como un mosquito persistente, zumbando sobre contratos, porcentajes y fama mundial. Stark era molesto, presumido y desbordaba una arrogancia que a Steve le resultaba casi fascinante por lo descarada que era.

Finalmente, Steve se detuvo en una esquina, suspirando profundamente. Se giró hacia Tony, quien se detuvo en seco, luciendo un poco desaliñado pero manteniendo esa chispa de triunfo en sus ojos color avellana.

—Señor Stark, entienda que no quiero dinero —dijo Steve con suavidad—. No me importa la fama.

Tony se acercó un paso más, invadiendo el espacio personal de Steve. Una sonrisa de suficiencia se dibujó en sus labios.

—Todo el mundo quiere algo, Rogers. Incluso los santos como tú —Tony bajó la voz, volviéndose repentinamente serio, aunque el brillo travieso no desapareció—. Hagamos un trato. Firma conmigo por tres años. Si lo haces, te daré lo que desees. Lo que sea. No hablo solo de dinero. Hablo de cualquier capricho, cualquier deseo oscuro, cualquier cosa que tu corazón anhele y que no te atrevas a decir en voz alta.

Steve lo miró fijamente. Los ojos de Tony Stark eran magnéticos, llenos de una promesa peligrosa. Por un momento, el caballero amable sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el clima.

—¿Cualquier cosa? —preguntó Steve, su voz bajando un octavo.

—Palabra de Stark —respondió el empresario, extendiendo una mano—. Pídeme la luna y te construiré una escalera. Pídeme a una persona y te la traeré en bandeja de plata. Pídeme... lo que quieras.

Steve miró la mano de Tony y luego esos ojos de bambi que ocultaban a un tiburón de los negocios. Lentamente, cerró el trato con un apretón de manos.

---

Tres años después.

El ático de la Torre Stark estaba sumido en un silencio sepulcral, solo roto por el sonido de la televisión de plasma de ochenta pulgadas que dominaba la estancia principal.

En la pantalla, un Steve Rogers impecablemente vestido con un traje azul marino sonreía a la cámara. Era la imagen misma de la virtud y el éxito. El entrevistador lo colmaba de elogios, llamándolo "el rostro de la década" y "el hombre que lo tiene todo". El Steve de la televisión hablaba sobre sus proyectos benéficos y su amor por los animales, manteniendo esa fachada de caballero perfecto que había cautivado al mundo entero.

De repente, la pantalla se quedó en negro.

El Steve Rogers real soltó el control remoto, dejándolo caer sobre la alfombra de felpa. Estaba sentado en el gran sofá de cuero italiano, pero no llevaba traje. Estaba completamente desnudo, su cuerpo musculoso y escultural brillando bajo la tenue luz ambiental. Sus hombros, anchos y poderosos, se relajaron mientras exhalaba un suspiro de satisfacción.

Sin embargo, no estaba solo en el sofá.

Abajo, entre las piernas de Steve y sobre la alfombra, se encontraba Tony Stark. El gran empresario, el genio multimillonario, el hombre que una vez caminó por Nueva York creyéndose el dueño del destino de los demás, estaba en una posición que nadie en el mundo exterior podría imaginar.

Tony tenía las manos atadas a la espalda con una cuerda de seda roja. Su cabello castaño, antes perfectamente peinado, estaba desordenado y húmedo por el sudor. Su rostro estaba encendido, de un rojo intenso que delataba tanto la vergüenza como el agotamiento, y sus ojos avellana estaban empañados por las lágrimas que amenazaban con caer.

Steve bajó la mano y acarició con suavidad el cabello de Tony, un gesto que en cualquier otro contexto parecería tierno, pero que aquí se sentía como el reclamo de un dueño sobre su propiedad.

—Me acuerdo de la vez que nos conocimos —dijo Steve, su voz fluyendo como terciopelo oscuro, muy distinta a la voz amable que acababa de mostrar en la televisión—. Caminabas detrás de mí, insistiendo en que podía ser alguien. Dijiste que podía tener lo que deseara, ¿cierto? ¿Lo recuerdas, jefe?

Tony sollozó, intentando apartar la cara, pero Steve lo sujetó del mentón con firmeza, obligándolo a mirarlo.

—Mírame, Tony —ordenó Steve.

El empresario obedeció, temblando. Sus ojos de bambi estaban fijos en los diamantes fríos que eran las pupilas de Steve. Ya no había rastro de la arrogancia de Stark; solo quedaba el hombre que había subestimado lo que se escondía detrás de una sonrisa cálida.

—Dijiste... —la voz de Tony salió rota, un hilo apenas audible—, dijiste que querías ayudar a los gatos. Que querías... una vida sencilla.

Steve soltó una carcajada baja y vibrante que hizo que Tony se estremeciera.

—Y lo hago. El refugio de Wanda es el más grande del país gracias a tus fondos. Pero ese no fue el deseo que acepté, Tony. Ese fue el precio de mi tiempo. El deseo... el deseo eras tú.

Steve se inclinó hacia adelante, su pecho rozando la cabeza de Tony.

—Me perseguiste por media ciudad —continuó Steve, recorriendo con el pulgar el labio inferior de Tony—. Me dijiste que podías darme lo que mi corazón anhelara y que no me atreviera a decir en voz alta. ¿Sabes qué era? Quería ver qué había debajo de esa fachada de sabelotodo. Quería ver al gran Tony Stark de rodillas, sin poder decir ni una palabra sarcástica. Quería que el hombre que cree que puede comprarlo todo, se diera cuenta de que él es lo que ha sido comprado.

Tony cerró los ojos, dejando que una lágrima rodara por su mejilla.

—Por favor, Steve... —susurró.

—¿"Por favor", qué, jefe? —Steve tiró ligeramente de su cabello, obligándolo a arquear el cuello—. Los tres años del contrato terminaron ayer. Pero ambos sabemos que no vas a irte a ninguna parte. Te gusta esto tanto como a mí. Te gusta que alguien sea más fuerte que tú. Te gusta no tener que tomar las decisiones por una vez en tu miserable y ruidosa vida.

Steve se levantó un poco, tirando de Tony para que quedara más cerca de él. El contraste entre el cuerpo masivo y dominante de Rogers y la figura vulnerable de Stark era abrumador.

—Me hiciste famoso, Tony. Me diste el mundo. Pero lo más divertido de todo es que tú me diste la llave de tu propia jaula —Steve sonrió, y esta vez no era la sonrisa que salía en las noticias. Era una sonrisa llena de una posesividad antigua y feroz—. Dijiste que podía tener lo que deseara. Y yo te deseo a ti, roto y silencioso, bajo mi mando.

Tony bajó la cabeza, su frente apoyándose en la rodilla de Steve. Sus hombros se sacudieron por un sollozo silencioso, pero no luchó contra las ataduras. No intentó huir.

—Eres un monstruo —logró decir Tony entre dientes, aunque no había odio en su voz, solo una aceptación devastadora.

—Soy lo que tú creaste, jefe —respondió Steve, volviendo a encender la televisión con el control remoto. En la pantalla, su otro "yo" seguía sonriendo con bondad—. El mundo me ama porque tú les dijiste que lo hicieran. Y yo te tengo a ti porque tú me dijiste que podía pedirlo.

Steve se recostó en el sofá, disfrutando del peso de Tony contra él.

—Ahora, quédate quieto. Quiero ver el resto de mi entrevista. Me veo realmente bien con ese traje que me compraste.

Tony Stark, el hombre que siempre tenía la última palabra, solo pudo asentir en silencio, sometido al peso de su propia promesa y a la voluntad del hombre que, tres años atrás, parecía demasiado bueno para ser verdad. Nueva York seguía brillando fuera de las ventanas del ático, ajena al hecho de que su héroe más amable acababa de cobrar la deuda más cara de la historia.