Mi hija..

La lluvia sobre los muelles de Nueva York nunca había sido tan gélida. Peter Parker, agazapado sobre una viga de acero oxidado a más de veinte metros del suelo, apenas sentía el agua empapar la tela ceñida de su traje rojiazul. Sus sentidos estaban alerta, vibrando con una incomodidad sorda que no lograba quitarse de encima. Los Vengadores le habían asignado una misión de reconocimiento preliminar antes de desplegar toda la artillería: una instalación clandestina, un complejo subterráneo que no figuraba en ningún mapa y del cual emanaban lecturas de energía que no pertenecían a esta dimensión. Hablaban de una entidad, una bruja de un multiverso lejano que estaba recolectando mutaciones humanas como si fueran piezas de un bazar grotesco.

Lo que Peter no esperaba era encontrar una silueta demasiado familiar patrullando los pasillos perimetrales.

Al principio pensó que se trataba de una mala broma. Esperó a que los guardias autómatas se dispersaran y se descolgó en silencio, aterrizando sin hacer el menor ruido detrás de la figura. Peter abrió la boca, listo para lanzar su habitual reprimenda cargada de sarcasmo. Wade siempre elegía los peores momentos para buscarse un sueldo sucio, siempre cruzando la línea entre el disparate y el crimen.

—¿En serio, Wade? —comenzó Peter, cruzando los brazos con una severidad que a menudo usaba para ocultar su frustración—. ¿Trabajando para una usurpadora interdimensional? Dime que al menos te pagan en dólares y no en almas humanas, porque si no...

Las palabras murieron en su garganta en el instante en que el mercenario se dio la vuelta.

No llevaba su traje rojo habitual. Vestía un atuendo táctico de un negro mate, casi cenizo, cubierto por una túnica con una capucha amplia cuya parte exterior era oscura como el carbón, pero el forro interior brillaba con un rojo escarlata y siniestro. A través de la tela de la máscara, Peter no vio la arrogancia burlona de siempre ni escuchó el típico comentario obsceno sobre lo bien que le sentaban las mallas al trepamuros.

Deadpool no se movió para atacar ni para bromear. Dio dos zancadas torpes y lo agarró de los hombros con una fuerza desesperada, sus dedos enguantados clavándose en la carne de Peter con una rigidez que desprendía puro pánico.

—Tú no puedes estar aquí —susurró Wade. Su voz, habitualmente chillona, cargada de dobles sentidos y risas desquiciadas, sonó rota, raspada y asfixiada por el terror—. Tienes que irte. Por favor. Por favor, Spidey. Vete. Vete ahora mismo.

Peter parpadeó debajo de su máscara, completamente descolocado. Jamás en todos los años que llevaba conociendo a Wade Wilson lo había escuchado rogar. Aquel hombre que se burlaba de las decapitaciones, que se reía cuando le disparaban en el cráneo y que coqueteaba descaradamente con él mientras sangraba a borbotones, ahora estaba temblando entre sus manos.

—Wade, cálmate. ¿Qué pasa? Los Vengadores tienen esto en la mira, hay gente atrapada aquí dentro y...

—¡No me importa quién lo tenga en la mira! —cortó Wade en un susurro frenético, apretando aún más el agarre antes de empujarlo suavemente hacia la salida de emergencia—. Te lo estoy suplicando, niño. No te metas en esto. Solo... date la vuelta y haz como si nunca me hubieras visto. No sabes con quién estamos tratando. Si te quedas, todo va a salir mal. Hazlo por mí. Una sola vez en tu maldita vida, hazlo por mí.

El silencio que siguió fue denso, pesado como el plomo. Peter observó la respiración entrecortada del mercenario, la forma en que sus hombros anchos y habitualmente desafiantes parecían encorvados bajo un peso invisible.

—Está bien —suspiró la araña, levantando las manos en señal de tregua—. Me voy. No hagas ninguna locura, Wade.

Peter retrocedió hacia las sombras, fingiendo una retirada dócil. Sin embargo, en el fondo de su mente, el sentido de la responsabilidad que definía cada fibra de su ser le impedía marcharse de verdad. Peter Parker, el universitario de ojos castaños y ropa otoñal de segunda mano que intentaba salvar al mundo entre clases de física avanzada, no podía simplemente abandonar un nido de experimentos ilegales. No cuando personas inocentes estaban siendo despojadas de su humanidad.

Decidió que Wade simplemente estaba atrapado en otro de sus contratos oscuros, víctima de su propia codicia o de alguna manipulación menor. No calculó la profundidad del abismo.

Tres días después, el asalto comenzó.

El aire se llenó del zumbido de los repulsores de Iron Man, relámpagos cruzando el cielo nocturno y detonaciones ensordecedoras que sacudieron los cimientos de la fortaleza oculta. Los Vengadores no llegaron a negociar; entraron como una fuerza de la naturaleza para desmantelar la base de la bruja. El suelo vibraba, las alarmas aullaban en una frecuencia dolorosa y los muros de contención comenzaron a fragmentarse bajo la violencia del asalto coordinado.

Spider-Man se movía entre los pasillos colapsados, usando sus redes para contener los derrumbes y rescatar a los cautivos que emergían aturdidos de las cámaras criogénicas. Todo era fuego, polvo de yeso y olor a ozono quemado.

Entonces, su sentido arácnido no zumbó como una advertencia de peligro, sino como una puñalada en el centro de su pecho. Una sensación de horror absoluto, fría y punzante.

A unos metros, una estructura de soporte cedió por completo, sepultando una sección lateral que parecía haber sido resguardada con sellos mágicos adicionales. Peter corrió hacia allí, impulsado por una urgencia que no comprendía del todo. Apartó vigas calcinadas con la fuerza que solo reservaba para las catástrofes mayores, levantando toneladas de concreto con las manos cubiertas de ceniza.

Entre el polvo suspendido y los escombros triturados, vio un retazo de tela de color claro.

Peter se arrodilló, arrojando a un lado una losa de cemento. El corazón se le detuvo.

Bajo los cascotes yacía una niña pequeña. Su cuerpo frágil estaba cubierto de magulladuras, el cabello rubio revuelto con sangre seca y polvo blanco. Sus párpados apenas temblaban, respirando con una debilidad aterradora que apenas movía su pequeño pecho.

Peter no necesitó que nadie se lo explicara para reconocer sus rasgos. Había algo en la línea de su mandíbula, en la forma de su rostro aún infantil, que encajaba de manera demoledora con las facciones perfectas y angulosas que Wade Wilson ocultaba tras su alias. Era Eleanor. Su hija. La niña a la que Wade había trasladado en el más estricto de los secretos a un rincón remoto de Brasil, viviendo en cabañas de adobe bajo una densa capa de selva tropical, pagando millones para desviarla de la mirada de los satélites espías de SHIELD, de los mutantes y de los mercenarios del bajo mundo. Wade había sacrificado cualquier atisbo de contacto con ella con tal de mantenerla a salvo de su propia sombra.

Y la bruja la había encontrado.

La invasora interdimensional no necesitaba un ejército de mutantes leales; solo necesitaba al mejor y más letal perro de presa del planeta bajo una correa irrompible. Wade no era un secuaz por dinero. Estaba allí como un esclavo, doblando la rodilla ante un monstruo cósmico solo para mantener a su hija con un hilo de vida.

—No, no, no... —murmuró Peter, con la voz quebrada por un pánico repentino que le heló la sangre.

Con un cuidado infinito, metió los brazos por debajo del cuerpo destrozado de la pequeña y la levantó en vilo. Su traje se tiñó con la sangre caliente de la niña. Ignoró las explosiones restantes, ignoró a sus compañeros de equipo que aseguraban el perímetro y se disparó en una línea recta de telaraña hacia el exterior, hacia donde el despliegue médico de emergencia acababa de apostarse sobre el asfalto mojado.

—¡Ayuda médica! ¡Necesito un cirujano aquí, ahora mismo! —gritó Peter nada más aterrizar junto a las ambulancias tácticas.

Los paramédicos corrieron con una camilla plegable. Peter depositó a la niña con manos temblorosas, mientras los enfermeros comenzaban a colocarle vías intravenosas y una máscara de oxígeno.

Fue entonces cuando el sonido de pasos pesados y desesperados cortó el ruido de las sirenas.

Deadpool emergió del humo que salía de la entrada destruida del búnker. Su capucha negra y roja estaba rasgada, manchada de hollín y sangre. No se detuvo ante los agentes armados que levantaron sus rifles por instinto; simplemente corrió hacia la ambulancia con una torpeza ciega, tropezando con sus propios pies.

Llegó al borde de la camilla. Y se detuvo.

Peter dio un paso atrás, esperando el estallido, el grito desgarrador, la furia incontrolable que caracterizaba a Wade cuando las cosas salían mal.

Pero no hubo nada de eso. El silencio de Wade fue mil veces más espantoso.

El mercenario se quedó inmóvil. Sus manos enguantadas, enormes y callosas por el manejo de armas letales, flotaban en el aire a escasos centímetros del cuerpo de la niña. Se movían en espasmos erráticos, temblando violentamente, amagando con tocar su rostro, con acariciar su frente, pero retirándose en el último milímetro como si tuviera miedo de que sus propias manos pudieran romper lo poco que quedaba de ella. Como si se considerara un veneno tan puro que el más mínimo roce suyo terminaría por apagar su vida.

Debajo de la máscara negra, Wade comenzó a hiperventilar. El sonido de su respiración entrecortada era un silbido agónico, un jadeo seco que llenaba el espacio entre las sirenas giratorias. No lloraba con lágrimas audibles; era un colapso pulmonar, el ahogo de alguien a quien le acababan de extirpar el alma sin anestesia.

Los paramédicos no esperaron. Subieron la camilla a la parte trasera de la unidad médica, cerraron las compuertas metálicas con un golpe seco y el vehículo encendió las luces de emergencia, alejándose a toda velocidad sobre el asfalto mojado.

Wade no corrió tras la ambulancia. Se quedó allí, plantado en medio de la calle, con los brazos colgando inertes a los costados y la cabeza gacha, mirando fijamente el charco de agua donde la sangre de su hija se disolvía lentamente con la lluvia.

Peter sintió que la culpa se le clavaba en la garganta como cristales rotos. Se quitó la máscara, dejando que el aire húmedo golpeara su rostro empapado en sudor y polvo. Sus grandes ojos castaños, habitualmente llenos de calidez y compasión, estaban anegados en una angustia profunda. Dio un paso hacia el mercenario, buscando alguna palabra, alguna frase que pudiera mitigar el abismo que acababa de abrirse ante ellos.

—Wade... —la voz de Peter sonó apenas como un susurro infantil, carente de toda la seguridad del héroe que representaba—. Yo... no lo sabía. Te juro por mi vida que no lo sabía. Creí que era una misión más, creí que estabas... pensé que solo era otro trabajo tuyo.

Wade no respondió de inmediato. Pasaron varios segundos en los que solo se escuchó el murmullo lejano de la ciudad y el crepitar de los restos del edificio en llamas.

Lentamente, con una pesadez que parecía quebrar cada una de sus vértebras, el mercenario giró el torso hacia él.

No había rastro del bufón parlanchín. No había dobles sentidos. La postura de Wade era la de un hombre completamente vacío, un cascarón hueco que acababa de ser despojado de la única razón que lo ataba a este mundo.

—Te pedí una cosa —dijo Wade. Su tono era plano, aterradoramente sereno, desprovisto de cualquier inflexión humana—. Una sola cosa, Spidey.

Peter intentó acercarse un paso más, levantando una mano abierta.

—Wade, por favor, si me hubieras dicho...

—Te supliqué —continuó Wade, sin levantar la voz, con una frialdad que heló los huesos de Peter más que el agua de la tormenta—. Me rebajé a rogarte de rodillas en esa oscuridad. Te pedí que te dieras la media vuelta y te fueras. Te pedí que confiaras en mí una puta vez. Pero no podías hacerlo, ¿verdad?

Peter tragó saliva, sintiendo que el suelo bajo sus botas comenzaba a desmoronarse.

—Quería ayudarte...

—No querías ayudarme a mí —sentenció Wade, y cada palabra caía como un bloque de concreto—. Para ti, yo solo soy el monstruo que no se muere. El payaso repugnante que hace chistes asquerosos y que tarde o temprano se vende al mejor postor. Nunca confiaste en mí. Ni siquiera un segundo pensaste que si yo estaba asustado, era porque el mundo entero se me estaba cayendo a pedazos. No podías concederme el beneficio de la duda. Porque en el fondo, para ti, yo nunca he sido nada más que una amenaza que necesitas vigilar.

—Eso no es verdad, Wade —suplicó Peter, y las lágrimas finalmente se desbordaron por sus mejillas, manchando el barro en su cara—. Eres mi amigo. Yo no sabía que ella estaba ahí, te lo juro...

—Una sola cosa te pedí —repitió el mercenario, dando un paso hacia atrás, alejándose de la luz de los reflectores de la policía que comenzaba a llegar al lugar—. Y me demostraste exactamente lo que valgo para ti.

Wade dio otro paso hacia la penumbra de un callejón lateral. Peter extendió el brazo, queriendo correr hacia él, sujetarlo, arrastrarlo hasta el hospital para que estuvieran juntos cuando la niña saliera de cirugía, pero sus piernas se negaron a responder. La mirada vacía detrás de las cuencas de la máscara negra lo clavó en su sitio como si le hubieran atravesado el pecho con una lanza.

—Wade, no te vayas... por favor, déjame arreglarlo...

El mercenario no volvió a hablar. Se fundió con la negrura del callejón, su traje oscuro tragado por la lluvia y las sombras espesas de la noche, desapareciendo como un fantasma que nunca debió haber caminado entre los vivos.

Peter Parker se quedó solo bajo el aguacero, apretando su máscara húmeda contra el pecho, escuchando cómo el eco de las sirenas se perdía en la inmensidad de una ciudad que, por primera vez en su vida, se sentía completamente rota.