Хэ Сюань, Ши Цинсюань

Хэ Сюань смотрел на него. На эти дрожащие пальцы, на разломленную лепешку, на следы былой красоты, изуродованные временем и жестокостью. Он видел не просто слепого старика, но и тени прошлого, что плясали в его сознании. Тени смеха, беззаботности, искренней любви. Его любви.

— Не нужно, — голос Хэ Сюаня был сухим, почти безжизненным. Он оттолкнул тарелку. — Я не голоден.

Ши Цинсюань вздрогнул. Его беззубая улыбка померкла, словно угасающий огонек.

— Ох… Простите. Я… я просто подумал…

— Ты всегда думаешь о других, — перебил Хэ Сюань. В его словах не было упрека, лишь констатация факта. Факта, который когда-то сводил его с ума, а теперь причинял ни с чем не сравнимую боль.

Ши Цинсюань опустил голову. Седые, редкие волосы спадали на повязку, закрывающую глаза.

— Это… это неплохо, ведь так? Моя мама всегда говорила, что…

— Твоя мама, — Хэ Сюань внезапно встал, и стул со скрипом отодвинулся от стола. — Твоя мама учила тебя не злиться. Не винить. Но она не учила тебя защищаться. Не учила, что мир жесток.

Ши Цинсюань испуганно отшатнулся, его одна рука потянулась к трости.

— Я… я не понимаю. Что вы… что ты хочешь сказать?

Хэ Сюань подошел к нему. Его тень накрыла хрупкую фигуру, а запах соленого ветра наполнил крохотную хижину. Ши Цинсюань почувствовал, как его сердце заколотилось, как в груди стало не хватать воздуха. Это не было страхом перед Черноводом, демоном, чье имя внушало ужас. Это был страх перед Хэ Сюанем, его другом, его возлюбленным, чье присутствие сейчас ощущалось как холодный нож у горла.

— Хочу сказать, что ты… — Хэ Сюань замолчал, его взгляд скользнул по изуродованной руке, по тонкой, изъеденной язвами коже. — Ты ничему не научился. Ты всё такой же. Доверчивый. Слишком добрый.

Ши Цинсюань поднял голову, его слепые глаза, скрытые повязкой, казалось, пытались найти лицо Хэ Сюаня.

— Но… разве это плохо? — его голос был совсем тихим, почти шепотом. — Разве плохо делать добро?

Хэ Сюань отвернулся. Он не мог смотреть на него. На это измученное лицо, на эту непоколебимую доброту, которая стала его проклятием.

— Плохо, когда это добро разрушает тебя самого, — жестко произнес он. — Когда люди пользуются тобой, топчут тебя, а ты… ты продолжаешь улыбаться и говорить, что они не виноваты.

Ши Цинсюань медленно опустился на стул, его старое тело скрипнуло.

— Но… если я буду злиться, если буду отвечать злом на зло, разве это сделает мир лучше? Разве это… разве это не сделает меня таким же, как те, кто причинил мне боль?

Хэ Сюань резко обернулся. Он подошел к Ши Цинсюаню, наклонился, и его голос стал почти рычанием.

— Ты не понимаешь! Ты… ты был богом! Ты мог быть кем угодно! А сейчас… сейчас ты…

Он не закончил фразу, но Ши Цинсюань понял. Он был никем. Калекой. Омегой, которого насиловали. Стариком, которого грабили и избивали.

— Я знаю, — прошептал Ши Цинсюань, и по его щекам потекли слезы, смешиваясь с грязью и потом. — Я… я знаю, что я… бесполезен. Я… я не смог защитить себя. Не смог защитить…

Он замолчал, и Хэ Сюань почувствовал, как его сердце сжалось. Он знал, о чем Ши Цинсюань не договорил. О ребенке. О том, кого они могли бы иметь. Ребенок, которого Ши Цинсюань так хотел, и которого он, Хэ Сюань, так беспечно отверг.

— Я… я сожалею, — слова дались Хэ Сюаню с трудом. Он протянул руку, но не осмелился коснуться Ши Цинсюаня. — О том, что случилось. Тогда.

Ши Цинсюань покачал головой.

— Не нужно. Я… я не злюсь. Я… я не держу зла. Я знаю, что у тебя были свои причины. Своя боль.

Боль. Хэ Сюань знал боль. Боль предательства, боль потери, боль одиночества. Но боль, которую он видел сейчас в Ши Цинсюане, была другой. Она была смиренной, всепрощающей, почти святой. И от этого ему становилось еще хуже.

— Я… я пришел не для того, чтобы ты меня простил, — сказал Хэ Сюань. — Я пришел… я не знаю, зачем я пришел.

Тишина снова повисла в воздухе, тяжелая, давящая. Только скрип старого стула под Ши Цинсюанем нарушал ее.

— Ты… ты теперь Бог Ветра, — тихо произнес Ши Цинсюань. — Я… я рад за тебя. Правда.

Хэ Сюань смотрел на него. На его искреннюю улыбку, на его слезы, на его измученное тело. И в этот момент он понял. Он пришел не за местью. Не за ответами. Он пришел, чтобы увидеть его. Чтобы убедиться, что он жив. И чтобы… чтобы вновь почувствовать эту странную, невыносимую смесь вины, любви и отчаяния.

— Ты… ты не должен быть таким, — сказал Хэ Сюань, его голос дрогнул. — Ты не должен жить так.

Ши Цинсюань пожал плечами, насколько это позволяло его сломанное тело.

— Это… это моя судьба, — он улыбнулся. — Я благодарен за то, что имею. У меня есть крыша над головой, есть еда… иногда. И дети. Они… они приходят ко мне.

Хэ Сюань сжал кулаки. Судьба. Как же он ненавидел это слово. Он сам был живым доказательством того, что судьбу можно изменить. Но изменить судьбу Ши Цинсюаня… это было то, что он не смог. Или не захотел.

— Я… я могу помочь, — сказал Хэ Сюань. — Я… я могу дать тебе деньги. Еду. Дом.

Ши Цинсюань покачал головой.

— Я не могу принять. Я… я должен отплачивать за всё. А у меня… у меня ничего нет.

— Ты отплатил мне с лихвой, — пробормотал Хэ Сюань. Он помнил, как Ши Цинсюань в детстве отдавал ему свою еду, как принимал на себя побои, как делился своим кровом. Он помнил всё. И это воспоминание жгло его изнутри.

— Нет, — Ши Цинсюань упрямо мотнул головой. — Я… я не сделал для тебя ничего такого, что могло бы сравниться с тем, что ты для меня. Ты… ты был моим другом. Моей единственной опорой.

Хэ Сюань наклонился, его дыхание опалило кожу Ши Цинсюаня.

— Я был твоим другом, а потом… я убил твоего брата. Пытал тебя. Сделал тебя таким.

Ши Цинсюань вздрогнул. Старые раны, казалось, вновь открылись, пронзая его тело невыносимой болью.

— Я… я знаю, — прошептал он, и его голос стал совсем тонким, почти неслышным. — Но… но я не злюсь. Я… я любил его. И тебя. Я… я люблю тебя.

Эти слова, произнесенные так тихо, так искренне, пронзили Хэ Сюаня насквозь. Он замер. Люблю тебя. Даже после всего. Даже после ада, который он устроил.

— Как ты можешь… — начал Хэ Сюань, но Ши Цинсюань перебил его.

— Потому что это правда, — сказал он, и на его беззубых деснах снова появилась слабая улыбка. — Я всегда любил тебя, Хэ Сюань. С самого детства. И я… я никогда не переставал.

Хэ Сюань отшатнулся, словно от удара. Эти слова, такие чистые и невинные, были для него хуже любого проклятия. Они обнажали его собственное лицемерие, его жестокость, его неспособность любить так же сильно, так же беззаветно.

— Я… я не заслуживаю, — прошептал Хэ Сюань.

— Все заслуживают любви, — сказал Ши Цинсюань. — Даже те, кто… кто совершает ошибки.

Хэ Сюань опустился на колени перед ним. Его величественные одежды Бога Ветра смялись, а лицо было искажено болью.

— Я… я не могу это исправить, — он поднял голову, и его глаза, обычно холодные и безжизненные, были полны отчаяния. — Я не могу вернуть твоего брата. Не могу вернуть тебе глаза. Не могу вернуть тебе твою молодость. Твоего ребенка.

Ши Цинсюань протянул свою единственную, изуродованную руку, и его пальцы коснулись щеки Хэ Сюаня. Кожа была холодной, как лед.

— Не нужно ничего возвращать, — прошептал он. — Просто… просто будь здесь. Сейчас.

Хэ Сюань закрыл глаза. Он прислонился к этой руке, такой хрупкой, такой изувеченной, и почувствовал, как по его щеке скатилась слеза. Первая слеза за много веков.

— Я… я не знаю, как жить дальше, — признался он. — Я… я думал, что месть принесет мне покой. Но она… она принесла только пустоту.

Ши Цинсюань погладил его по волосам, его прикосновения были нежными, как дуновение ветра.

— Ты… ты найдешь свой путь, — сказал он. — Я верю в тебя. Всегда верил.

Хэ Сюань поднял голову. Он смотрел на Ши Цинсюаня, на его слепые глаза, на его морщинистое лицо, на его искреннюю улыбку. И в этот момент он почувствовал что-то, что давно считал потерянным. Надежду.

— Я… я останусь, — сказал Хэ Сюань. — Если ты позволишь.

Ши Цинсюань улыбнулся шире.

— Конечно. Ты… ты всегда желанный гость в моем доме.

И они сидели так, в темноте, в крохотной хижине, где воздух был пропитан запахом старой пыли, сухого дерева и рисового вина. Бог Ветра и слепой, изувеченный старик. Две судьбы, переплетенные болью, предательством и неизбывной любовью.

Хэ Сюань взял его руку, и его пальцы легли на шрамы, на отсутствующие фаланги. Он чувствовал каждую язвочку, каждую трещинку.

— Я… я не могу видеть, — тихо сказал Ши Цинсюань. — Но я… я чувствую твою руку. Она… она теплая.

Хэ Сюань прижал его руку к своей щеке.

— Я не уйду, — пообещал он. — Я не оставлю тебя. Никогда больше.

Ши Цинсюань вздохнул. Это был вздох облегчения, вздох усталости, вздох надежды.

— Спасибо, — прошептал он. — Спасибо, Хэ Сюань.

И в этот момент, в этой крохотной хижине, среди пыли и забвения, Хэ Сюань понял, что он наконец-то нашел то, что искал. Не месть. Не ответы. А прощение. И, возможно, шанс на искупление. Начать всё сначала. Или хотя бы попытаться.

Он остался. Он наблюдал, как Ши Цинсюань медленно, с трудом, пытался заснуть на своем тонком матрасе. Он слышал его хриплое дыхание, видел, как его тело содрогалось от боли.

На следующее утро Хэ Сюань встал до рассвета. Он вышел из хижины, и холодный воздух ударил ему в лицо. Он посмотрел на деревню, на спящие дома, на пыльную дорогу.

Он был Богом Ветра. Он мог изменить мир. Он мог изменить эту деревню.

Он вернулся в хижину. Ши Цинсюань спал, его лицо было бледным, а губы обветренными.

Хэ Сюань осторожно присел рядом с ним. Он протянул руку, и его пальцы коснулись его лба. Температура. Лихорадка.

Он знал, что Ши Цинсюань умирает. Медленно, мучительно. И он не мог этого допустить.

Он поднял его на руки. Хрупкое, легкое тело казалось невесомым. Ши Цинсюань застонал, но не проснулся.

Хэ Сюань вышел из хижины. Он понес его к реке. К той самой реке, которую Ши Цинсюань так боялся.

Он осторожно опустил его в воду. Холодная вода коснулась его кожи. Ши Цинсюань вздрогнул, его глаза открылись, но он ничего не видел.

— Хэ… Сюань? — прошептал он. — Что… что ты делаешь?

— Я спасаю тебя, — сказал Хэ Сюань. Его голос был твердым, решительным.

Он погрузил его под воду. Ши Цинсюань забился, пытаясь вырваться, но его силы были слишком слабы.

Хэ Сюань держал его крепко. Он чувствовал, как жизнь покидает его тело, как его сердце замедляется, как дыхание прерывается.

Это было больно. Невыносимо больно. Но он знал, что это единственный путь.

Когда Ши Цинсюань стал совсем безжизненным, Хэ Сюань поднял его. Он положил его на берег.

И тогда он сделал то, что должен был сделать много лет назад. Он использовал свою силу. Силу Бога Ветра.

Он вложил в него свою энергию. Своё дыхание. Свою жизнь.

Тело Ши Цинсюаня засияло. Сначала слабым, мерцающим светом, а затем ярким, ослепительным сиянием.

Его кожа разгладилась. Морщины исчезли. Волосы стали черными, густыми, блестящими. Рука отросла, пальцы стали целыми, сильными. Глаза открылись, и в них засиял прежний, чистый свет.

Ши Цинсюань глубоко вдохнул. Он сел, оглядываясь вокруг.

— Что… что случилось? — прошептал он.

Он посмотрел на свои руки. На свои ноги. На свое тело. Он был молод. Он был здоров.

Он посмотрел на Хэ Сюаня.

— Ты… ты…

Хэ Сюань стоял перед ним, его лицо было бледным, но в глазах горел огонь.

— Я вернул тебе то, что отнял, — сказал он. — И то, что ты заслуживал всегда.

Ши Цинсюань встал. Он подошел к Хэ Сюаню. Его глаза были полны слез.

— Ты… ты сделал это для меня? — его голос дрожал.

Хэ Сюань кивнул.

— Я всегда любил тебя, — сказал он. — И я… я никогда не переставал.

Ши Цинсюань бросился к нему, обнял его крепко.

— Я тоже, — прошептал он. — Я тоже любил тебя. И люблю.

Они стояли так, обнявшись, на берегу реки. Солнце поднималось над горизонтом, окрашивая небо в золотистые и розовые тона.

И в этот момент, в этом объятии, они оба почувствовали, что их раны начали заживать. Что их души, наконец, нашли покой.

Это было не конец. Это было новое начало. Начало их общей истории. Истории, в которой не будет боли, предательства и отчаяния. Только любовь. И надежда.