Love

A chuva de Forks não era apenas um fenômeno meteorológico; para Fernanda, era a trilha sonora de sua vida. Naquela noite de sexta-feira, as gotas batiam ritmicamente contra as vidraças da pequena cabana que Heron havia alugado para o fim de semana, longe do burburinho da cidade e do olhar curioso de seus alunos da escola secundária. O cheiro de pinho e terra molhada invadia o ambiente, misturando-se ao aroma de chá de camomila que esfriava sobre a mesa de centro.

Fernanda estava encolhida no sofá de couro, cercada por livros de poesia e partituras que pretendia revisar. No entanto, sua atenção não estava nas palavras de Byron ou nas notas de Chopin. Seus olhos seguiam Heron, que movia-se pela sala com a graça natural de um atleta. Ele estava alimentando a lareira, os músculos das costas desenhando-se sob a camiseta de algodão fino enquanto ele empilhava as toras de madeira.

— Você está muito silenciosa hoje, Nanda — disse ele, sem se virar, mas com aquele tom de voz aveludado que sempre fazia o coração dela errar uma batida.

— Eu estava apenas pensando em como este lugar parece um refúgio do mundo — respondeu ela, fechando o livro de poesias e abraçando os próprios joelhos. — Às vezes, sinto que o tempo para quando estamos só nós dois.

Heron finalmente se levantou, limpando as mãos nas calças jeans, e caminhou até ela. O brilho do fogo refletia-se em seus olhos, conferindo-lhes uma intensidade que Fernanda achava hipnotizante. Ele sentou-se ao lado dela, reduzindo a distância entre seus corpos até que ela pudesse sentir o calor emanando dele.

— O tempo deveria parar — murmurou Heron, afastando uma mecha de cabelo do rosto de Fernanda com uma delicadeza que contrastava com sua força física. — Você trabalha demais, cuida de todo mundo... merece um momento onde o resto do universo não exista.

— Você é meu momento, Heron — confessou ela, sentindo o rosto esquentar.

Eles estavam namorando há meses, um relacionamento construído sobre conversas profundas, caminhadas pela floresta e o apoio mútuo. Heron era o porto seguro de Fernanda, o homem que entendia sua paixão pela literatura e sua necessidade de silêncio tanto quanto entendia a tática de um jogo de futebol. E Fernanda era, para Heron, a melodia que faltava em sua vida disciplinada e protetora.

— Eu amo você — disse ele, as palavras carregadas de uma sinceridade pesada e doce.

— Eu também amo você — respondeu ela, a voz quase um sussurro.

O beijo que se seguiu foi diferente dos outros. Não era apenas uma saudação ou uma despedida apressada. Era lento, exploratório, carregado de uma promessa que ambos sentiam vibrar no ar. Quando as mãos de Heron encontraram a cintura de Fernanda, ela sentiu um arrepio percorrer sua espinha, não de frio, mas de uma antecipação que vinha sendo cultivada há muito tempo.

— Fernanda... — Heron interrompeu o beijo por um segundo, encostando a testa na dela, a respiração pesada. — Se você quiser parar, se não for o momento...

— Eu não quero parar — interrompeu ela, segurando o rosto dele com as duas mãos. — Eu nunca tive tanta certeza de nada.

Ele a pegou no colo com uma facilidade impressionante, fazendo Fernanda soltar uma risada baixa e nervosa, e a carregou para o quarto. O cômodo era simples, iluminado apenas pela luz pálida da lua que filtrava pelas nuvens e pelo reflexo distante da lareira no corredor.

Ao deitarem na cama de lençóis macios, o mundo lá fora — as aulas de literatura, os treinos de Heron, as pressões da vida adulta — desapareceu completamente. Ali, sob o teto de madeira e o som da chuva, existiam apenas dois corações tentando encontrar o mesmo ritmo.

— Você é tão linda — sussurrou Heron, enquanto suas mãos, calejadas pelo esporte mas incrivelmente gentis, percorriam os braços de Fernanda. — Às vezes tenho medo de te quebrar.

— Eu não sou de porcelana, Heron — brincou ela, embora seus olhos brilhassem com emoção. — E eu me sinto segura com você. Sempre.

— Eu sempre vou te proteger — prometeu ele, selando a frase com um beijo no ombro dela.

A intimidade entre eles floresceu de forma natural, como se cada conversa e cada olhar trocado nos meses anteriores tivesse sido um degrau que os levara até ali. Não havia pressa. Heron era paciente, atento a cada reação de Fernanda, garantindo que ela se sentisse amada e respeitada em cada toque. Ela, por sua vez, entregava-se àquela nova descoberta com a mesma paixão que dedicava às suas músicas favoritas, sentindo que cada fibra de seu ser estava sintonizada com a dele.

A pele de Heron era quente contra a dela, um contraste reconfortante com a brisa fria que soprava do lado de fora. Fernanda sentia a força dele, a solidez de seu caráter refletida na firmeza de seu abraço, e sentia-se invencível.

Horas depois, quando a lareira na sala já era apenas brasas e a chuva havia diminuído para um chuvisco constante, eles permaneciam abraçados sob o edredom pesado. O silêncio que se seguiu não era desconfortável; era o silêncio da plenitude.

— No que está pensando? — perguntou Heron, traçando círculos imaginários nas costas de Fernanda.

— Em como as palavras às vezes falham — respondeu ela, aconchegando-se mais ao peito dele, ouvindo as batidas ritmadas de seu coração. — Eu passo o dia ensinando sobre grandes romances, sobre poemas épicos... mas nada que eu já li chega perto do que sinto agora.

Heron beijou o topo da cabeça dela, prendendo-a em um abraço protetor.

— É porque nós não estamos lendo a história de outra pessoa, Nanda — disse ele com convicção. — Estamos escrevendo a nossa. E eu pretendo que ela tenha muitos capítulos.

— Você é um romântico incurável para um atleta — provocou ela, sorrindo contra a pele dele.

— Só por você — admitiu ele, e Fernanda soube que era verdade.

Eles ficaram ali, perdidos no calor um do outro, enquanto o sono começava a reclamar seus direitos. Fernanda sentia-se completa, como se uma peça do quebra-cabeça que ela nem sabia que faltava tivesse finalmente encontrado seu lugar.

— Heron? — chamou ela baixinho, já quase dormindo.

— Hum?

— Obrigada por ser exatamente quem você é.

Ele não respondeu com palavras, apenas apertou o braço ao redor dela e depositou um beijo em sua têmpora. Naquela noite, em Forks, as estrelas podiam estar escondidas pelas nuvens, mas para Fernanda e Heron, o brilho dentro daquela cabana era mais do que suficiente para iluminar toda uma vida.

Ao fechar os olhos, Fernanda teve a última imagem da noite: a expressão de paz absoluta no rosto de Heron. Ela adormeceu com a certeza de que, independentemente do que o amanhã trouxesse, eles o enfrentariam juntos, unidos por um laço que havia se tornado, naquela noite, indestrutível.

O dia amanheceu cinzento, como era de costume na região, mas a luz que entrava pela janela do quarto parecia diferente para os dois. Quando Fernanda acordou, Heron já estava acordado, observando-a com um sorriso leve nos lábios.

— Bom dia, professora — disse ele, a voz rouca de sono.

— Bom dia, atleta — respondeu ela, esticando-se como um gato e rindo da própria felicidade.

— Dormiu bem? — perguntou ele, puxando-a para um beijo matinal preguiçoso.

— Como se estivesse nas nuvens — confessou ela. — E você?

— Eu dormi com a mulher da minha vida — disse Heron, com aquela simplicidade devastadora que sempre a desarmava. — Foi a melhor noite que já tive.

Eles ficaram na cama por mais algum tempo, trocando carícias e planos para o futuro, sem pressa de voltar para a realidade. Sabiam que, ao cruzarem a porta daquela cabana, o mundo exigiria muito deles novamente, mas a conexão que haviam selado sob o som da chuva permaneceria intacta, um segredo sagrado e uma força constante em seus corações.