Primeira vez

A chuva de Storybrooke não era como a de Boston. Em Boston, a água batia no asfalto com um barulho impessoal, misturada ao som de buzinas e ao caos de uma cidade que nunca parava para respirar. Em Storybrooke, a chuva tinha cheiro de magia antiga, de floresta e de segredos enterrados. Emma Swan estacionou o Fusca amarelo em frente ao loft, sentindo o peso daquela cidade cair sobre seus ombros como um manto pesado.

Ela tinha partido. Por duas semanas, tentou se convencer de que seu lugar era entre arranha-céus e cafés de cinco dólares, longe de maldições, de pais que tinham a sua idade e de um destino que ela nunca pediu. Mas o silêncio de Boston a ensurdecia. Cada vez que fechava os olhos, via o rosto de Mary Margaret — não apenas da mulher que a colocou em um guarda-roupa mágico, mas da mulher que se tornou sua âncora, sua maior confusão e, secretamente, seu desejo mais proibido.

Emma subiu as escadas de madeira, o som de suas botas ecoando no corredor silencioso. Ela tinha a chave, mas hesitou. O que diria? "Oi, voltei porque não consigo parar de pensar no jeito que você me olha"? Ela girou a maçaneta.

O loft estava mergulhado em uma penumbra suave, iluminado apenas por algumas lâmpadas de mesa. O cheiro de chá de canela e madeira velha a atingiu em cheio. Ela esperava encontrar David no sofá, talvez lendo um jornal ou polindo uma espada, mas o lugar parecia estranhamente vazio.

— David? — chamou Emma, a voz rouca pela viagem.

Ninguém respondeu. Ela deu alguns passos para dentro, deixando a mochila cair no chão com um baque surdo. Foi então que Mary Margaret apareceu no topo da escada. Ela usava um cardigã claro sobre uma camisola de seda, os cabelos negros curtos emoldurando um rosto que carregava marcas evidentes de noites mal dormidas.

— Ele não está aqui, Emma — disse Mary Margaret, a voz falhando levemente. Ela desceu os degraus lentamente, os olhos fixos na loira como se temesse que ela fosse uma miragem. — Ele foi ajudar o Leroy com um problema na mina. Não volta até amanhã.

Emma soltou um suspiro que nem sabia que estava prendendo. A tensão entre elas era quase palpável, um fio invisível esticado ao ponto de romper.

— Você voltou — continuou Mary Margaret, parando a poucos metros de distância. — Por que você voltou, Emma? Você foi embora sem se despedir. De novo.

— Eu precisava de espaço — justificou Emma, cruzando os braços defensivamente, a jaqueta de couro vermelha ainda molhada da chuva. — Tudo aqui é demais. Essa coisa de família, de destino... de nós duas.

Mary Margaret soltou uma risada amarga, algo raro para a mulher que sempre tentava ver o lado bom das coisas.

— "Nós duas"? — Ela deu um passo à frente, desafiadora. — Não existe um "nós duas", Emma. Existe a Salvadora e a Branca de Neve. Existe a filha que foge e a mãe que fica esperando com o coração na mão. Você não pode simplesmente entrar e sair da minha vida toda vez que fica com medo!

— Eu não estou com medo! — rebateu Emma, sentindo o sangue ferver.

— Está sim! — Mary Margaret gritou, as lágrimas começando a brilhar em seus olhos escuros. — Você tem medo de que isso seja real. Você tem medo de que eu te ame mais do que qualquer pessoa em Boston jamais amaria. E você tem medo do que sente por mim, porque quebra todas as regras desse seu mundo preto e branco!

— E o que você sugere que eu faça? — Emma se aproximou, o rosto a centímetros do dela. — Que eu finja que é normal? Que eu ignore o fato de que, cada vez que você me toca, eu sinto que vou desmoronar? Eu passei a vida inteira sozinha, Mary Margaret. Eu não sei lidar com isso. Eu não sei lidar com o fato de que eu sinto mais por você do que deveria sentir por qualquer pessoa, muito menos pela minha... pela minha mãe.

O silêncio que se seguiu foi ensurdecedor. O termo "mãe" pairou no ar, mas a verdade nos olhos de ambas dizia algo completamente diferente. Storybrooke era um lugar de paradoxos. Elas tinham idades semelhantes, compartilhavam memórias de uma vida que não viveram e uma conexão que transcendia a biologia.

— Então é isso? — perguntou Mary Margaret em um sussurro, a raiva dando lugar a uma vulnerabilidade crua. — Você foge porque me ama?

— Eu fujo porque não consigo parar — confessou Emma, a voz tremendo. — Eu olho para você e não vejo apenas a mulher que me deu a vida. Eu vejo a mulher que eu quero ao meu lado quando eu acordo. Eu vejo a única pessoa que realmente me conhece. E isso me apavora.

Mary Margaret estendeu a mão, tocando o rosto de Emma. A pele fria da loira contrastava com o calor da palma de Mary.

— Não tenha medo, Emma — murmurou ela. — Eu também sinto. Eu tentei lutar contra isso, tentei ser apenas a Snow White que você precisava, mas eu sou apenas uma mulher. E eu amo você. Não como uma ideia, não como uma filha perdida... eu amo você, Emma Swan. Pelo que você é.

Emma não esperou por mais palavras. Ela reduziu a distância restante e selou seus lábios nos de Mary Margaret. O beijo foi desesperado, carregado de semanas de saudade reprimida e meses de tensão não resolvida. Era salgado pelas lágrimas e quente pela urgência.

Mary Margaret soltou um gemido baixo contra a boca de Emma, suas mãos subindo para se emaranhar nos cabelos loiros, puxando-a para mais perto, querendo fundir seus corpos. Emma a empurrou suavemente em direção à parede mais próxima, as mãos descendo para a cintura de Mary, apertando o tecido fino da camisola.

— Tem certeza? — arquejou Emma, interrompendo o beijo por um segundo, seus olhos verdes procurando os castanhos de Mary em busca de qualquer sinal de dúvida. — Se fizermos isso... não tem volta.

— Eu não quero voltar — respondeu Mary Margaret com determinação, puxando Emma pela gola da jaqueta para outro beijo profundo.

Emma despiu a jaqueta de couro, deixando-a cair no chão sem cuidado. Suas mãos subiram por baixo da camisola de Mary Margaret, encontrando a pele macia e quente que ela tanto imaginara. Um arrepio percorreu o corpo da morena, que arqueou as costas, entregando-se ao toque da Salvadora.

Elas se moveram em direção à cama de Mary Margaret no andar de cima, tropeçando nos próprios pés, incapazes de se desconectarem por um segundo sequer. Cada centímetro de pele revelado era uma nova descoberta, um território que ambas ansiavam por explorar há muito tempo.

Quando finalmente se deitaram entre os lençóis de linho, a luz da lua atravessava a janela, banhando-as em prata. Emma pairava sobre Mary Margaret, admirando a beleza da mulher abaixo dela.

— Você é linda — sussurrou Emma, traçando a linha da mandíbula de Mary com o polegar.

— E você é minha — respondeu Mary, puxando-a para baixo.

O encontro de seus corpos foi uma explosão de sensações. Não havia mais a barreira da magia, das maldições ou dos títulos reais. Naquele momento, eram apenas duas mulheres encontrando consolo e paixão nos braços uma da outra. Emma era ousada, seus movimentos guiados por um desejo que queimava como fogo, enquanto Mary Margaret respondia com uma entrega absoluta, suas unhas cravando-se nos ombros de Emma.

— Emma... — o nome dela saiu como uma prece dos lábios de Mary Margaret quando a loira desceu beijos pelo seu pescoço, encontrando os pontos sensíveis que a faziam estremecer.

— Eu estou aqui — murmurou Emma contra a pele dela. — Eu não vou a lugar nenhum.

O ritmo entre elas cresceu, uma dança coreografada por anos de anseio silencioso. Cada toque era carregado de significado, cada suspiro era uma confissão. O prazer as atingiu como uma onda avassaladora, deixando-as sem fôlego, entrelaçadas sob o peso doce da exaustão e do contentamento.

Horas depois, a chuva lá fora tinha diminuído para um chuvisco suave. Emma estava deitada de lado, observando Mary Margaret, que descansava a cabeça em seu peito. O silêncio agora não era mais tenso; era preenchido pela respiração rítmica das duas.

— O que vamos dizer ao David? — perguntou Mary Margaret em voz baixa, os dedos desenhando círculos invisíveis no abdômen de Emma.

Emma suspirou, passando a mão pelos cabelos negros da outra.

— A verdade é complicada demais para Storybrooke? — brincou Emma, embora houvesse um fundo de seriedade em sua voz. — Vamos dar um jeito. Sempre damos.

Mary Margaret levantou o olhar, um pequeno sorriso brincando em seus lábios.

— Você voltou — disse ela, como se estivesse processando o fato novamente.

— Eu voltei para casa — corrigiu Emma, inclinando-se para beijar a testa de Mary. — E, pela primeira vez, eu sei exatamente onde ela fica.

Elas sabiam que o amanhã traria complicações. Sabiam que o mundo lá fora não entenderia a complexidade do que as unia. Mas ali, naquele loft, protegidas pelas sombras e pelo calor uma da outra, as etiquetas não importavam. Elas não eram rainhas, princesas ou salvadoras. Eram apenas Emma e Mary Margaret, duas almas perdidas que finalmente tinham se encontrado no meio da tempestade.

Emma fechou os olhos, sentindo o perfume de flores silvestres que sempre emanava de Mary, e pela primeira vez em muito tempo, o seu "sentido de mentira" estava silencioso. Não havia nada falso ali. Apenas a verdade nua e crua de um amor que desafiava a lógica, mas que parecia a coisa mais certa do mundo.

— Durma um pouco — sussurrou Mary Margaret, aconchegando-se mais. — Eu estarei aqui quando você acordar.

— Eu sei que vai — respondeu Emma, sua voz sumindo no sono.

A manhã chegaria com seus desafios, com David retornando e com a magia de Storybrooke exigindo sua atenção. Mas, por enquanto, o eco do retorno de Emma era a única música que precisavam ouvir, uma promessa silenciosa de que, não importa o quão longe ela fosse, o caminho de volta sempre a levaria para aqueles braços.