Found family

A sala de estar da residência de Nico Rosberg em Mônaco parecia um campo de batalha após uma invasão bárbara. Havia carrinhos de metal espalhados pelo tapete persa, uma pista de autorama montada precariamente sobre a mesa de centro de vidro e o som ensurdecedor de uma buzina de brinquedo ecoando pelas paredes de mármore.

— Nico, ele pegou o meu celular de novo! — gritou Lewis Hamilton, vindo do corredor enquanto tentava, sem sucesso, manter a dignidade enquanto corria de meias.

Nico, que estava na cozinha tentando desesperadamente preparar um lanche que não fosse recusado por um paladar de sete anos de idade, suspirou profundamente. Ele limpou o suor da testa com o antebraço e olhou para a porta.

— Lewis, você é um heptacampeão mundial. Recupere o aparelho usando sua aerodinâmica superior — ironizou Nico, embora o cansaço em sua voz entregasse que ele também estava no limite.

De repente, um vulto loiro passou correndo pela sala, rindo de forma histérica. Era Max Verstappen. O pequeno prodígio, que Jos havia deixado sob os cuidados da "dupla dinâmica" (uma decisão que Nico agora questionava seriamente), parecia ter energia infinita, alimentada puramente por açúcar e audácia.

— Você não me pega, Lewis! Você é muito lento nas curvas! — gritou Max, derrapando no piso de madeira e se escondendo atrás de uma poltrona de design caríssimo.

Lewis parou no meio da sala, ofegante, as mãos nos quadris. Ele olhou para Nico, que apareceu na porta da cozinha segurando um prato com fatias de maçã cortadas em formato de carro de corrida.

— Ele acabou de me chamar de lento? — Lewis perguntou, os olhos arregalados de indignação fingida. — Nico, ele tem sete anos e já está fazendo "mind games" comigo. Isso é culpa sua. Ele passou cinco minutos com você e aprendeu a ser insuportável.

Nico revirou os olhos e colocou o prato sobre a mesa, desviando de um pneu de plástico.

— Não coloque isso na minha conta. Ele já nasceu com esse instinto de ataque. É um instinto predatório, Lewis. Ele não vê babás, ele vê obstáculos para a liderança.

— Eu não sou babá! — gritou Max de trás da poltrona. — Eu sou o primeiro colocado!

Nico se aproximou da poltrona com cautela, como se estivesse tentando domar um animal selvagem.

— Max, querido, se você devolver o celular do Lewis, eu deixo você ver os vídeos da minha pole position em Suzuka.

Max colocou a cabeça para fora, os olhos azuis brilhando com um misto de curiosidade e deboche.

— A pole que você conseguiu porque o Lewis errou a frenagem? — perguntou o menino, com uma inocência mortal.

Lewis soltou uma gargalhada ruidosa, jogando a cabeça para trás.

— Viu só? Ele é um gênio! — Lewis se aproximou e sentou no sofá. — Ok, Max, você venceu essa rodada. Mas eu quero meu celular de volta porque a Angela está me ligando e ela é muito mais assustadora do que eu.

Max saiu de seu esconderijo, caminhando com a confiança de quem já tinha três títulos mundiais no futuro, e entregou o aparelho a Lewis. Em seguida, ele pulou no sofá entre os dois homens, pegando uma fatia de maçã.

— Por que vocês não moram na mesma casa sempre? — perguntou Max, de boca cheia. — Seria mais fácil para me vigiar.

Nico e Lewis trocaram um olhar rápido. Um olhar que carregava anos de rivalidade, amizade rompida, pódios gelados e, recentemente, uma trégua cautelosa que ambos valorizavam mais do que admitiam em público.

— Bem — começou Nico, pigarreando —, o Lewis tem cachorros demais e eu gosto de silêncio.

— E o Nico é muito sistemático — completou Lewis, bagunçando o cabelo loiro de Max. — Ele cronometra o tempo que leva para escovar os dentes. Ninguém consegue viver com um engenheiro disfarçado de piloto, Max.

Max mastigou a maçã, pensativo.

— Mas vocês dirigem rápido. Meu pai diz que vocês são os únicos que eu devo observar. Mas ele diz que eu sou mais rápido que os dois.

Nico soltou um riso seco.

— Jos sendo Jos. Mas escute, Max, a velocidade não é tudo. Você precisa de estratégia.

— E de pneus bons! — acrescentou Lewis, ganhando um olhar feio de Nico. — O quê? É verdade. Sem pneus, você é apenas um passageiro em um trenó de fibra de carbono.

O resto da tarde foi uma sucessão de tentativas de manter Max ocupado. Eles tentaram jogar videogame, mas Max ficou furioso quando Nico o ultrapassou na última volta usando um "atalho estratégico" (que Lewis chamou de trapaça descarada). Depois, tentaram desenhar, o que resultou em Max desenhando um Red Bull passando por uma Mercedes e uma Williams, enquanto fazia sons de motor com a boca.

— Ele é implacável — sussurrou Nico para Lewis enquanto ambos limpavam a bagunça de giz de cera na mesa da sala de jantar.

— Ele me lembra você em 2016 — rebateu Lewis, com um sorriso de canto. — Aquela determinação cega, aquele olhar de "eu vou ganhar ou vamos os dois para o muro".

Nico parou de limpar e olhou para Lewis. O sol da tarde de Mônaco entrava pelas grandes janelas, iluminando o ambiente.

— Eu levo isso como um elogio, eu acho. Mas ele tem algo a mais, Lewis. Ele não tem medo de nada. Nem de nós, nem das regras.

— É — concordou Lewis, observando Max que agora estava deitado no tapete, aparentemente exausto, abraçado a um urso de pelúcia que Nico guardava de suas próprias filhas. — O futuro vai ser divertido. Ou um pesadelo para todos os outros.

De repente, o silêncio caiu sobre a sala. Era um silêncio raro e precioso. Max havia finalmente pego no sono, a respiração pesada e rítmica de uma criança que gastou cada gota de adrenalina.

Nico pegou uma manta leve e cobriu o pequeno holandês com cuidado.

— Quem diria — sussurrou Nico —, que o terror das pistas de kart dorme como um anjo.

— Não se deixe enganar — Lewis respondeu no mesmo tom baixo, levantando-se para ir até a varanda. — Daqui a uma hora ele acorda e vai querer saber por que não estamos em uma pista de verdade.

Os dois saíram para a varanda, olhando para o porto de Mônaco, onde os iates balançavam suavemente na água azul. Por alguns minutos, eles não eram rivais, nem ex-companheiros de equipe amargurados. Eram apenas dois homens compartilhando o peso de uma responsabilidade inesperada.

— Você acha que ele vai ser melhor que nós? — perguntou Nico, quebrando o silêncio.

Lewis apoiou os cotovelos no parapeito, olhando para o horizonte.

— Ele tem o seu foco e a minha agressividade. E ele tem o Jos empurrando ele. Se ele encontrar o equilíbrio... Nico, ele vai reescrever os livros de recordes.

Nico assentiu.

— Só espero que, quando ele estiver ganhando tudo, ele se lembre que nós cortamos as maçãs dele hoje.

Lewis riu, um som suave que se perdeu na brisa do Mediterrâneo.

— Ele não vai lembrar. Ele vai dizer que as maçãs estavam lentas demais.

— Provavelmente.

Eles ficaram ali por mais algum tempo, aproveitando a paz antes que o pequeno furacão loiro despertasse novamente. Naquela tarde, entre carrinhos de brinquedo e discussões sobre aerodinâmica infantil, Nico e Lewis descobriram que cuidar de Max Verstappen era, de longe, o desafio mais exaustivo e surpreendentemente gratificante de suas carreiras.

— Nico? — chamou Lewis, após um longo silêncio.

— Sim?

— Se ele acordar e pedir sorvete... a culpa é sua. Eu vou dizer que você é o "bad cop".

Nico deu um tapinha no ombro de Lewis.

— Justo. Mas você limpa o chão se ele derrubar a calda de chocolate.

— Combinado.

Lá dentro, no tapete da sala, Max sonhava com bandeiras quadriculadas, sem saber que dois dos maiores pilotos da história estavam, naquele momento, apenas torcendo para que ele dormisse por mais dez minutos.