Mister Demi sandwich

A luz da tarde filtrava-se pelas janelas altas da Paper School, projetando sombras longas e distorcidas nos corredores de papel. No entanto, dentro da sala privada dos professores, a atmosfera era densa, abafada e carregada de uma tensão que nada tinha a ver com avaliações ou notas baixas.

Mister Demi estava encurralado. O professor de música, sempre tão polido em sua camisa de gola alta e mangas bufantes, sentia o coração martelar contra as costelas como um metrônomo desregulado. Seus dedos, finos e listrados, tremiam visivelmente enquanto ele tentava ajustar os óculos pretos. O único olho visível, de um verde-claro quase azulado, saltava de um lado para o outro, procurando uma rota de fuga que não existia.

À sua frente, formando um semicírculo predatório, estavam Miss Circle, Miss Bloomie, Miss Thavel, Miss Emily, Miss Sasha e a imponente diretora, Miss Grace. Elas não pareciam as educadoras rigorosas de costume; havia um brilho malicioso em seus olhares, uma fome que Demi nunca tinha visto antes.

— Ora, Mister Demi... — Miss Circle deu um passo à frente, sua figura alta e intimidadora pairando sobre ele. Ela brincava com um compasso gigante, mas seus olhos estavam fixos no rosto pálido do colega. — Por que tanto nervosismo? A música não deveria ser relaxante?

— E-eu... eu só estava de saída... — gaguejou Demi, sua voz falhando. — Tenho partituras para... para organizar...

Miss Circle soltou uma risada rouca e baixa, aproximando-se o suficiente para que ele sentisse o calor de sua presença. Ela estendeu a mão, bagunçando levemente a franja dele que lembrava um teclado de piano.

— Você fica tão adorável quando está prestes a desmoronar — provocou ela, fazendo com que o rosto de Demi explodisse em um tom de carmesim profundo.

Antes que ele pudesse protestar, a situação escalou de forma avassaladora. O espaço pessoal de Demi foi invadido por todas as direções. Ele foi forçado a se sentar, e o que se seguiu foi um borrão de sensações sufocantes.

O rosto e a boca de Mister Demi foram subitamente pressionados contra a carne macia e firme das nádegas de Miss Circle, Miss Bloomie, Miss Thavel, Miss Emily, Miss Sasha e, por fim, da própria Miss Grace. O mundo de Demi reduziu-se ao contato da pele, ao cheiro de perfume caro misturado com a excitação latente e ao peso esmagador das professoras sobre ele.

— Mmmph! Nnnggh! — sons abafados escapavam de sua garganta enquanto ele tentava desesperadamente respirar.

Demi estava em agonia e êxtase simultâneos. O suor começou a brotar em sua testa, fazendo com que sua franja estilizada grudasse em sua pele, perdendo a forma perfeita de piano. Ele tentava se empurrar para trás, mas as mãos das professoras o mantinham firmemente no lugar, garantindo que ele não perdesse um centímetro sequer daquela punição prazerosa.

— Vejam só como ele está se esforçando — comentou Miss Circle, sua voz soando abafada para Demi, mas clara para as outras. — Ele está tão vermelho que parece que vai derreter.

— Ele é tão pequeno comparado a nós — disse Miss Sasha, com um tom de diversão cruel. — Acho que ele nunca teve tanta atenção feminina de uma vez só.

— Ele precisa aprender a lição sobre ser tão tímido — acrescentou Miss Thavel, enquanto Demi sentia a pressão aumentar.

O professor de música fechou o olho esquerdo com força, as lágrimas de esforço e confusão emocional começando a se formar. Gemidos abafados e rítmicos saíam de sua boca, que estava ocupada demais para articular qualquer palavra de socorro. Ele sentia o calor emanando delas, o suor de seus próprios corpos se misturando ao dele.

De repente, um som diferente cortou o ar da sala. Um gemido alto, carregado de autoridade e entrega.

— Ah... Demi... — Miss Grace, a diretora, soltou um gemido de puro prazer, arqueando as costas enquanto pressionava-se ainda mais contra o rosto dele.

O ápice foi uma explosão de sensações. Demi sentiu o corpo de cada uma delas retesar e relaxar em ondas sucessivas. O sêmen, fruto daquele clímax coletivo e intenso, começou a transbordar, sujando o rosto do professor, escorrendo por seu pescoço e manchando a gola branca imaculada de sua camisa.

Quando finalmente elas se afastaram, Mister Demi desabou para frente, apoiando as mãos pretas no chão frio para não cair de cara. Ele estava em um estado deplorável. Seu cabelo branco, antes perfeitamente cortado em um chanel, estava uma bagunça úmida e desalinhada. O suor escorria por seu rosto, misturando-se aos fluidos que agora o cobriam.

Ele respirava de forma errática, arquejando como se tivesse corrido uma maratona. Sua língua pendia para fora da boca, pesada e coberta pelo rastro esbranquiçado do que acabara de acontecer.

— Olhem para ele — disse Miss Emily, limpando-se com elegância. — Parece que a sinfonia foi mais intensa do que ele esperava.

— Você foi um bom instrumento, Mister Demi — Miss Grace disse, recompondo seu uniforme de diretora com uma calma assustadora. — Pode ir agora. Mas não se atrase para a aula de amanhã.

Demi não conseguiu responder. Ele apenas se levantou com as pernas bambas, os saltos de suas botas batendo de forma incerta no chão. Ele saiu da sala cambaleando, o gosto amargo e doce ainda em sua língua, o coração ainda tentando encontrar o ritmo certo, deixando para trás o riso vitorioso das mulheres que acabavam de dominar sua música e seu corpo.