Waist

O som da bola de basquete ecoando contra o piso de madeira do ginásio particular era o único ruído que preenchia o ambiente, mas para Moussa Diabaté, aquele som estava se tornando um ruído de fundo irrelevante. Seus olhos, geralmente focados na cesta e na mecânica dos movimentos, estavam perigosamente fixados em LaMelo Ball. O armador se movia com uma fluidez que desafiava a própria estrutura óssea de um atleta; cada drible, cada finta, fazia com que a regata larga deslizasse por seus ombros, revelando vislumbres da pele pálida e impecável.

— Moussa, você tá dormindo em pé? — LaMelo soltou uma risadinha, parando a bola sob a palma da mão. Ele passou a mão livre pelo cabelo, bufando de leve, e o brilho do suor em seu pescoço fez a garganta de Moussa secar instantaneamente.

— Só estou admirando o quanto você é ruim na defesa hoje — mentiu Moussa, sua voz saindo um tom mais grave do que o planejado.

LaMelo fez um biquinho, os lábios brilhando intensamente. Ele havia passado um gloss labial de cereja antes do treino, um hábito que Moussa secretamente adorava. O brilho destacava a boca carnuda e o aspecto quase feminino de suas feições quando ele queria ser mimado.

— Ah, é? Então vem pegar — LaMelo provocou, mas a energia já havia mudado.

Moussa não pegou a bola. Ele caminhou até o namorado, envolvendo a cintura dele com as mãos grandes e calejadas. O contraste era absurdo. Os dedos de Moussa quase se encontravam ao redor daquela cintura ridiculamente fina, uma estrutura que parecia frágil demais para um jogador da NBA, mas que era perfeitamente moldada para as mãos de Moussa. Ele sentiu LaMelo amolecer instantaneamente contra seu toque, soltando a bola, que rolou esquecida para o canto da quadra.

— Vamos para casa — murmurou Moussa contra a orelha de Melo. — Agora.

O trajeto até a casa de Moussa foi preenchido por um silêncio carregado. LaMelo, sentado no banco do passageiro, mantinha as pernas inquietas, ocasionalmente olhando para Moussa com aqueles olhos grandes e pidões, a personificação da submissão doce. Ele sabia o que aquele olhar no rosto de Moussa significava.

Assim que a porta da mansão se fechou atrás deles, Moussa não deu tempo para preliminares sociais. Ele pressionou LaMelo contra a parede do hall de entrada, suas mãos subindo imediatamente para a cintura do menor, apertando a carne ali através do tecido do shorts de treino.

— Você é tão pequeno aqui, Melo — rosnou Moussa, a voz vibrando no peito. — Às vezes eu acho que se eu apertar um pouco mais forte, eu quebro você ao meio.

— Então quebra, Moussa... — LaMelo murmurou, a voz manhosa, os braços envolvendo o pescoço do namorado. — Sou sua bonequinha, não sou? Você sabe que eu amo quando você me segura assim.

Moussa o pegou no colo, as pernas de LaMelo circulando sua cintura com facilidade, e o levou para o quarto principal. Ao jogá-lo na cama king-size, a visão era quase obscena. LaMelo parecia tão delicado sobre os lençóis escuros, a pele alva contrastando com o ambiente, os pulsos finos estendidos acima da cabeça enquanto ele esperava, patético e ansioso, pelo seu homem.

Moussa começou a despi-lo com uma urgência controlada. Quando LaMelo ficou apenas com o gloss nos lábios, Moussa parou para admirar. A cintura era o ponto focal; a curva que ia das costelas até os quadris era suave, feminina, convidativa. Moussa se ajoelhou entre as pernas dele, as mãos descendo para as coxas macias de Melo.

— Olha para você — disse Moussa, o tom de autoridade fazendo LaMelo estremecer. — Tão bonitinho, tão submisso. Um jogador tão marrento na quadra, mas aqui... aqui você é só a minha princesinha, não é?

— Sim... sou sua — LaMelo ofegou, os olhos revirando leve