A Amante do Quarto Hokage

Sayore Uchiha nunca soube o que era falhar.

Para o mundo exterior, ela era a personificação da linhagem perfeita, a joia mais afiada e intocável do clã Uchiha. Filha primogênita de Fugaku e Mikoto, irmã mais velha do reservado Itachi e do pequeno Sasuke, ela caminhava pelas ruas de Konoha como uma divindade intocada pela lama da mediocridade. Aos dezoito anos, Sayore não apenas ostentava o negro profundo de longos cabelos que desciam em ondas perfeitas até a cintura e traços de uma beleza aristocrática que paravam conversas inteiras; ela carregava um poder que beirava o absurdo.

O losango violeta do Selo Byakugou repousava orgulhoso no centro de sua testa, um tributo à sua maestria cirúrgica no controle de chakra. Em suas veias, corria o lendário Estilo Cristal, capaz de transformar até a umidade do ar em lâminas rubras e brilhantes como diamantes lapidados. E por trás daqueles cílios espessos e olhar felino, escondiam-se as fendas escarlates do Mangekyō Sharingan, prontas para liberar as labaredas negras do Amaterasu sobre qualquer um tolo o bastante para desafiá-la.

Ela era fria. Era letal. Sabia exatamente o efeito que sua presença provocava em homens e mulheres, alimentando-se do temor e da adoração que recebia.

Contudo, havia uma falha em sua armadura impecável. Uma única obsessão que queimava mais quente do que o fogo do inferno que guardava nos olhos.

Minato Namikaze.

A noite caía pesada sobre a Vila da Folha, afogada em uma tempestade torrencial de verão. O som compassado dos passos de Sayore ecoava pelo corredor silencioso do Edifício do Fogo. Ela ignorou solenemente os dois guardas da ANBU que vigiavam a antessala; bastou um vislumbre fugaz de suas íris carmesins girando na penumbra para que os homens hesitassem, engolindo em seco antes de recuar um passo.

Ela não pediu permissão. Sayore Uchiha nunca pedia permissão.

A porta de mogno maciço abriu-se suavemente sob sua mão enluvada.

O escritório do Hokage estava iluminado apenas por uma luminária de mesa de luz amarelada. Documentos empilhavam-se em ordem milimétrica, e o ar cheirava a papel envelhecido, café frio e à fragrância inconfundível de ozônio e pinho que pertencia unicamente a ele.

Minato estava de pé diante da grande janela semicircular, com os braços cruzados para trás. O longo manto branco com chamas vermelhas na barra, ostentando os kanjis de Quarto Hokage, caía com nobreza sobre seus ombros largos. Ele não se virou quando ela entrou. Não precisava. Reconheceria aquele chakra violento e denso em qualquer lugar do mundo shinobi.

— Você demorou menos do que o previsto, Sayore — disse Minato. Sua voz era suave, como sempre, com aquela calma desconcertante que costumava desarmar os inimigos mais sanguinários. — A divisão de inteligência estimava três dias para a contenção dos rebeldes na fronteira da Grama.

Sayore fechou a porta atrás de si com um toque sutil de calcanhar. Com passos lentos e calculados, como uma pantera rondando sua presa, ela caminhou em direção à mesa. Seu colete de jōnin estava impecável, sem uma única gota de sangue ou poeira; os inimigos haviam sido cristalizados e esfarelados muito antes de terem a chance de manchar seu uniforme.

— Homens fracos morrem rápido, Minato-sensei — respondeu ela, com um sorriso provocador curvando seus lábios pintados de carmim. — E eu tinha motivos urgentes para voltar para casa mais cedo.

Minato finalmente virou-se. Seus olhos azuis, claros como o céu do meio-dia, pousaram nela. Não havia desdém neles, nem raiva, apenas uma serenidade prudente que enfurecia Sayore até as entranhas. Ele a conhecia bem demais. Havia sido seu mentor desde que ela era uma gennin obstinada de dez anos. Havia guiado seus passos, lapidado seu talento bruto e presenciado o momento em que a admiração infantil nos olhos da garota dera lugar a um fogo voraz, proibido e faminto.

— O relatório já foi entregue aos conselheiros? — perguntou o Hokage, mantendo a conversa no terreno estritamente profissional enquanto contornava a mesa para se sentar.

Sayore deslizou os dedos enluvados pela borda polida da mesa de madeira, parando a poucos centímetros dos papéis dele. Ela se inclinou ligeiramente para a frente, permitindo que as mechas negras de seu cabelo caíssem em cascata, emoldurando seu rosto deslumbrante e destacando o diamante violeta em sua testa.

— Que se danem os velhos e os relatórios — murmurou ela, o tom de voz descendo para um sussurro aveludado, denso e perigoso. — Eu passei quarenta e oito horas lidando com tolos barulhentos no barro, sentindo apenas a necessidade de ver o homem que me enviou até lá. Você nem sequer vai me dar os parabéns por um trabalho perfeito?

Minato soltou um suspiro quase imperceptível, recostando-se na cadeira de espaldar alto. Ele sustentou o olhar dela sem vacilar, mas seus ombros mantiveram uma rigidez defensiva.

— Você é uma das jōnin mais capazes desta vila, Sayore. A perfeição já é o que se espera de você. Fugaku deve estar orgulhoso.

O nome do pai fez uma centelha de irritação cruzar os olhos da Uchiha. Ela ergueu a mão direita, girando os dedos com delicadeza. O ar ao redor de sua palma congelou em um som sibilante, e partículas rosadas de chakra materializaram-se do nada, condensando-se em uma rosa feita puramente de cristal vermelho-rubi, perfeita em cada pétala e com espinhos translúcidos afiados como bisturis.

Ela depositou a flor de cristal sobre a pilha de relatórios de Minato.

— Não me importo com o orgulho de Fugaku — disse ela, com um brilho desafiador. — E você sabe muito bem disso. Sempre soube.

— Sayore... — começou ele, em tom de aviso, calmo, mas firme.

— Diga meu nome de novo — ela o interrompeu, dando a volta na mesa, quebrando intencionalmente o espaço pessoal que ele tentava preservar. — Diga com aquela mesma voz de quando você me ensinava a canalizar o Rasengan no campo de treinamento. Ou talvez você prefira fingir que nada mudou desde que colocou esse chapéu?

Minato não se levantou, mas seus músculos se retesaram. O aroma floral e metálico que emanava dela — a mistura inebriante de jasmim e perigo — invadia o espaço entre eles.

— As coisas mudaram — disse ele, pausadamente. — Você cresceu, tornou-se uma kunoichi formidável e independente. E eu assumi a responsabilidade de proteger cada alma que vive sob o fogo desta aldeia. Incluindo você. E nada além disso.

Sayore soltou uma risada baixa, rouca e amarga. Ela apoiou uma mão no braço da cadeira dele, curvando-se o bastante para que seu hálito quente roçasse a bochecha do Hokage.

— Que nobre — ironizou ela, seus olhos brilhando com um escárnio sedutor. — O grande salvador dourado. O herói sem manchas. Mas me diga, Minato... você realmente não sente nada quando olha para mim? Quando eu estou assim, tão perto que posso contar os seus batimentos cardíacos?

Minato permaneceu imóvel como uma estátua de mármore.

— Sinto orgulho da minha aluna. E preocupação com os caminhos que você escolhe trilhar.

— Mentiroso — sibilou ela, fechando o punho livre. Pequenos estilhaços de cristal brotaram no ar ao redor de seu antebraço, reluzindo perigosamente. — Eu vejo através das pessoas. Meus olhos enxergam a verdade da alma humana. Você se esquiva de mim não porque sou uma criança, e não porque você não se importa. Você se esquiva porque tem medo.

— Medo de quê, exatamente? — perguntou ele, arqueando uma sobrancelha loira, a expressão impassível.

— Do que aconteceria se você se permitisse queimar — sussurrou Sayore, os olhos agora alternando em um pulsar escarlate: as três tomoes se unindo no padrão intrincado e hipnótico do Mangekyō Sharingan. — Eu posso lhe dar um poder que Konoha jamais sonhou. Eu tenho a força da Senju, o sangue supremo dos Uchiha e a técnica que corta até os ossos da terra. Eu não sou uma garotinha esperando que você a resgate da torre. Eu sou a mulher que caminharia sobre cinzas ao seu lado.

O silêncio que se seguiu foi pesado, quebrado apenas pelo tamborilar da chuva torrencial contra as vidraças do escritório.

Por um segundo frágil, Minato fitou aquele abismo rubro. Ele conhecia o peso daquela maldição; sabia o quanto os Uchiha amavam com um desespero que beirava a loucura destrutiva. Sayore era magnífica, um monumento à genialidade humana e ao poder bélico. Qualquer outro homem teria caído de joelhos, enredado pela beleza avassaladora e pelas promessas de fogo.

Mas Minato Namikaze não era qualquer homem.

Com a calma inabalável que o definia, Minato ergueu os olhos e fitou o Mangekyō sem pestanejar.

— O poder nunca foi a resposta para os meus vazios, Sayore. E você sabe muito bem que meu coração não é um território a ser conquistado por força ou persuasão.

A menção indireta, pura e incontestável da mulher de cabelos vermelhos pairou no ar como um golpe físico. Kushina. O nome nunca precisava ser dito em voz alta; ele vivia em cada respiração de Minato, no selo protetor cravado em sua alma, na luz que o impedia de ser consumido pelas sombras da guerra.

A mandíbula de Sayore travou. A frieza retornou ao seu semblante com a velocidade de uma lâmina desembainhada, mascarando a dor crua que rasgou seu peito por uma fração de segundo.

— Ela é barulhenta, impulsiva e comum — disse Sayore, a voz gélida transbordando veneno contido. — Uma jinchūriki que vive à beira do colapso. Ela nunca entenderá o que nós somos, Minato. Nós dois estamos acima dos outros.

— Ela é a minha vida — respondeu Minato, e pela primeira vez naquela noite, havia um peso inegociável em sua voz. Não havia raiva, mas uma barreira tão intransponível quanto uma montanha. — E se você desrespeitá-la novamente sob este teto, Sayore, terei que esquecer que você foi minha aluna e lembrá-la de quem é o Hokage.

Um estalo ecoou pelo escritório.

A rosa de cristal rubro sobre a mesa rachou de ponta a ponta, partindo-se em dezenas de fragmentos minúsculos que se desintegraram em pó brilhante, caindo sobre as folhas brancas.

Sayore recuou um passo, erguendo o queixo com um orgulho majestoso que se recusava a ser quebrado. O Mangekyō se desfez, devolvendo às suas íris a escuridão abissal de sempre. Ela alisou o próprio casaco com gestos lentos e aristocráticos, como se nada além de uma poeira insignificante houvesse pousado sobre ela.

— Um dia você vai se cansar da fragilidade das coisas mortais, Minato — disse ela, com um sorriso cortante que não alcançava os olhos. — E quando esse dia chegar, você perceberá que a única coisa capaz de resistir ao tempo é o cristal e o fogo eterno.

Minato não respondeu. Apenas a observou com uma tristeza serena, o olhar de quem lamentava ver tanto potencial aprisionado em um labirinto de solidão autoimposta.

— O relatório da missão estará na sua mesa ao amanhecer — continuou ela, a voz voltando ao tom formal, embora carregado de um desdém aristocrático impecável. — Não precisa mandar a ANBU me vigiar no caminho de volta. Nem os seus melhores homens conseguiriam manter o ritmo.

Ela deu meia-volta, a longa capa preta farfalhando com a elegância de uma sombra viva. Quando sua mão tocou a maçaneta da porta, Minato falou uma última vez:

— Sayore.

Ela congelou no lugar, sem se virar.

— Vá para casa. Descanse. Itachi estava preocupado com você antes de partir. Ele precisa da irmã mais velha dele.

Sayore cerrou os dentes de leve, mas seu corpo não traiu qualquer fraqueza.

— Itachi sabe muito bem como cuidar de si mesmo. Ele é um Uchiha. Nós aprendemos a sangrar em silêncio antes mesmo de aprendermos a falar.

Sem esperar por uma resposta, ela abriu a porta e desapareceu no corredor escuro, deixando para trás apenas o eco de seus passos e o pó de cristal vermelho que Minato, com um longo suspiro cansado, limpou delicadamente de sua mesa antes de voltar a contemplar a chuva.

Lá fora, sob a tempestade fria que lavava os telhados de Konoha, Sayore saltou para o topo do monumento dos Hokages. A água gélida ensopava seus cabelos negros, colando-os à sua pele alva, mas ela não sentia frio. No centro de sua testa, o losango do Byakugou pulsava com chakra puro e concentrado, um reservatório de força infinita que não podia comprar um único olhar de devoção do homem dourado.

Ela olhou para o rosto esculpido na pedra abaixo de seus pés. O quarto rosto.

Erguendo a mão aberta para o céu escuro, faíscas de cristal e chamas negras dançaram na ponta de seus dedos, cancelando-se mutuamente em uma espiral de beleza letal.

— Você pode fugir de mim o quanto quiser, sensei — murmurou ela para a tempestade, seus olhos brilhando em escarlate na escuridão da noite. — Mas eu tenho a eternidade. E eu sei esperar.

Com um movimento seco, ela fechou o punho, estilhaçando o chakra nascente no ar, e saltou para as sombras do complexo Uchiha, impecável, bela e terrivelmente sozinha.