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O vento quente do mar Tirreno soprava contra as cortinas brancas de linho, fazendo-as dançar suavemente na varanda da vila em Palermo. A noite siciliana carregava o aroma pesado de jasmins selvagens e salitre, mas dentro daquele quarto imenso, cercado por paredes de mármore e móveis escuros talhados à mão, o ar estava quase sufocante. A tensão acumulada entre eles durante todo o jantar no porto finalmente cobrava seu preço.

Laura estava de pé junto à janela, segurando uma taça de vinho quase intocada. O vestido de cetim esmeralda delineava suas curvas com uma perfeição calculada, caindo até os tornozelos com uma fenda provocante na perna esquerda. Ela sentia o peso do olhar de Massimo sobre ela desde o instante em que entraram no carro para voltar à propriedade. Era um peso quase físico, uma promessa silenciosa de que a paciência dele havia chegado ao limite.

Massimo já havia retirado o paletó do terno sob medida, desabotoado os primeiros botões da camisa preta e enrolado as mangas até os antebraços, revelando as tatuagens que serpenteavam por sua pele bronzeada. Ele estava encostado na cômoda antiga, um copo de uísque descansando em seus dedos firmes, observando-a como um predador contempla a presa que sabe que não tem para onde fugir.

— Você está quieta demais esta noite, piccola — murmurou ele, a voz rouca cortando o silêncio do aposento como uma lâmina quente.

Laura virou-se devagar, apoiando o quadril na borda da varanda, sustentando o olhar âmbar e penetrante do homem que a dominava e a protegia com a mesma ferocidade.

— Talvez eu esteja apenas observando — respondeu ela, erguendo o queixo com aquela teimosia que ele tanto apreciava e, ao mesmo tempo, desejava quebrar. — Você parecia distraído durante toda a noite.

Massimo largou o copo de uísque com um estalo seco na madeira nobre e deu um passo lento em direção a ela. Havia uma graça letal na maneira como ele se movia, cada músculo consciente do próprio poder.

— Distraído? — Ele riu, um som grave e gutural que vibrou no peito de Laura. — Eu passei as últimas quatro horas observando cada homem naquele restaurante tentar fingir que não olhava para você. Imaginando exatamente como eu arrancaria esse vestido do seu corpo no momento em que passássemos por essas portas.

Laura sentiu o calor subir por seu pescoço, acelerando o pulso.

— E por que ainda não arrancou? — desafiou ela em um sussurro quase inaudível, embora soubesse muito bem as consequências de provocar Massimo Torricelli.

Dois passos largos. Foi tudo o que ele precisou para eliminar a distância entre eles. Antes que ela pudesse respirar novamente, a taça de cristal foi tirada de seus dedos e colocada na mesa lateral, enquanto a mão grande de Massimo subia possessiva pela nuca dela, entrelaçando os dedos em seus cabelos castanhos.

— Porque eu queria ouvir você me pedir — sussurrou ele contra os lábios dela, seu hálito cheirando a carvalho, tabaco e fúria contida.

— Eu não peço nada, Massimo.

— Vai