Amor proibido

A placa dourada indicava o último andar daquele hotel em Seul, mas para Anny, cada metro daquele carpete espesso parecia um território vigiado por sentinelas invisíveis. O contrato de confidencialidade que assinara com a agência não era apenas um documento jurídico de cinquenta páginas; era uma barreira intransponível erguida entre o mundo real e a redoma intocável onde vivia Kim Namjoon. Havia regras rígidas: manter os olhos baixos na maior parte do tempo, ater-se estritamente à anatomia e às tensões musculares, não iniciar conversas de cunho pessoal e, sob hipótese alguma, ultrapassar o limite profissional.

Qualquer infração significaria o fim sumário de sua carreira e um processo milionário. Contudo, naquela madrugada chuvosa, quando a porta da suíte presidencial se abriu, todas as diretrizes prévias pareceram perder o sentido diante do cansaço visível que emanava do homem à sua frente.

Namjoon vestia apenas uma calça de moletom cinza e uma camiseta preta desbotada. O cabelo castanho caía desalinhado sobre a testa, e seus ombros largos carregavam o peso evidente de uma turnê mundial recém-concluída e de meses sob a mira constante dos holofotes.

— Você veio — disse ele, dando um passo para o lado e abrindo passagem. — Achei que a equipe de segurança criaria algum problema pelo horário.

— O gerente da turnê autorizou a sessão de emergência — respondeu Anny, segurando com firmeza a maleta de óleos e toalhas. — Disseram que a contratura na escápula estava insuportável.

— Eles não sabem da metade — murmurou ele, com um sorriso quase imperceptível que não chegou a amenizar a tensão nos cantos dos olhos.

A suíte era ampla, iluminada apenas por abajures de luz âmbar e pelos reflexos da chuva que escorria pelas imensas janelas de vidro com vista para a metrópole. O silêncio do cômodo contrastava de forma brutal com o barulho estrondoso dos estádios que Namjoon costumava comandar. Anny começou a organizar seus materiais sobre uma mesa lateral, tentando concentrar-se nas tarefas mecânicas para afastar a palpitação incômoda em seu peito. Trabalhava com ele há seis meses, mas a cada sessão a proximidade física tornava-se mais difícil de suportar com a frieza que lhe era exigida.

— A mesa portátil está no canto, mas acho que prefiro no chão hoje — disse Namjoon, tirando a camiseta em um movimento fluido e jogando-a sobre o sofá. — O tatame que colocaram ali é mais firme.

O corpo dele era uma escultura de força e desgaste. As linhas das costas, os músculos definidos dos ombros e a curva da coluna contavam a história de anos de dedicação extrema, mas também de uma sobrecarga implacável. Anny engoliu em seco, aproximando-se do tatame coberto por lençóis brancos.

— O senhor prefere o óleo de menta ou de lavanda? — perguntou ela, mantendo a voz tão neutra quanto conseguia.

Namjoon sentou-se, apoiando os cotovelos nos joelhos antes de virar o rosto para encará-la diretamente. O olhar dele era penetrante, despido de qualquer pose pública.

— Já pedi para não me chamar de senhor quando estivermos sozinhos, Anny.

— As normas...

— As normas não estão aqui dentro — cortou ele, de maneira suave, porém firme. — Use o que achar melhor. Confio nas suas mãos.

Anny ajoelhou-se ao lado dele no chão, aquecendo o óleo aromático entre as palmas. O aroma de ervas e cedro logo tomou conta do ar úmido da suíte. Quando suas mãos tocaram pela primeira vez a pele quente dos ombros de Namjoon, ambos soltaram o ar quase no mesmo instante. O músculo sob seus dedos estava rígido como pedra, pulsando com uma energia acumulada que parecia prestes a explodir.

— Está muito pior do que na semana passada — comentou ela, pressionando os polegares ao longo da escápula com movimentos precisos e firmes.

— Eu não consigo parar a mente, então o corpo cobra a conta — confessou ele, fechando os olhos e deixando a cabeça tombar ligeiramente para a frente. — Cada decisão, cada palavra dita diante de dezenas de milhares de pessoas... Às vezes parece que vou quebrar se relaxar um segundo sequer.

— Você não vai quebrar — disse Anny, intensificando a pressão na base do pescoço dele, sentindo o calor irradiar diretamente contra sua pele. — Não esta noite.

A respiração de Namjoon começou a mudar, tornando-se mais lenta e compassada, mas a atmosfera entre eles foi se transformando em algo completamente diferente de uma simples sessão de fisioterapia. A cada deslizar de mãos, o toque deixava de ser apenas terapêutico para carregar uma eletricidade latente que ambos tentavam ignorar há meses. Quando os dedos de Anny desceram pela curvatura lombar, a mão grande e firme de Namjoon moveu-se com rapidez inesperada, segurando o pulso dela com precisão.

O contato repentino fez o coração da massagista disparar. Ela congelou no lugar, olhando para a mão dele sobre seu braço e, em seguida, para os olhos escuros que agora a fitavam com uma intensidade avassaladora.

— Namjoon... — sussurrou ela, sentindo a própria voz vacilar.

— Olhe para mim — pediu ele em voz baixa, sem soltar o pulso dela. — Diga que é só trabalho. Se você me disser com sinceridade que é só massagem, eu deito de novo e não falo mais uma palavra até amanhã.

O silêncio que se seguiu foi cortado apenas pelo som compassado dos pingos de chuva contra a vidraça. O perigo era evidente. Ele era Kim Namjoon, o pilar de um império musical, uma figura sobre a qual repousavam expectativas globais; ela era a profissional que não deveria sequer cruzar o olhar com ele por tempo demais. No entanto, naquele quarto isolado do mundo, todas as muralhas pareciam finas demais para conter o que ardia entre eles.

— Você sabe muito bem que não é — respondeu ela, a respiração entrecortada.

Namjoon não hesitou. Puxou-a suavemente pela cintura, fazendo-a cair contra o peito dele antes de envolver seu rosto com ambas as mãos. O primeiro beijo não teve qualquer traço de cautela. Foi faminto, urgente, quebrando meses de contenção forçada e regras draconianas. Os lábios de Namjoon eram quentes, firmes, exigindo uma entrega total que Anny não tinha forças para recusar.

Ela sentiu o peso do corpo dele quando ele a puxou para o tatame, os dedos dele deslizando pelos cabelos dela enquanto o beijo se aprofundava. O contraste entre a vulnerabilidade do líder que carregava o mundo e a intensidade do homem que a tomava nos braços fez os sentidos de Anny entrarem em colapso.

— Isso é loucura — murmurou ele contra os lábios dela, os olhos semicerrados e brilhando com um desejo há muito reprimido. — Se alguém desconfiar...

— Ninguém vai saber — respondeu Anny, desabotoando a camisa profissional com dedos trêmulos, ansiando pelo contato direto da pele. — Nós dois sabemos o que está em jogo, e mesmo assim estamos aqui.

— Então queime tudo — respondeu Namjoon, puxando o tecido para longe e cobrindo os ombros dela com beijos febris.

A primeira noite juntos foi uma torrente de urgência e desespero controlado. Não havia espaço para hesitações ou meias-medidas; a sensação de que aquele momento poderia ser único alimentava um fogo voraz. Namjoon a puxava para perto com uma força possessiva, cada carícia marcando o território proibido que haviam decidido invadir juntos. As mãos dele, acostumadas a segurar microfones e compor poesias sob pressão infinita, exploravam cada centímetro do corpo de Anny com uma sede que parecia insaciável.

Ela respondeu com a mesma entrega desesperada. Seus dedos cravaram-se nas costas largas dele, guiando os movimentos que se tornavam cada vez mais profundos e compassados. O calor dentro do quarto crescia, misturado ao cheiro dos óleos e à umidade da tempestade lá fora. Cada gemido contido, cada respiração abafada contra o pescoço ou o ombro do outro era um lembrete constante de que estavam cometendo um pecado profissional inaceitável, mas nenhum dos dois encontrava qualquer arrependimento no abismo daquele desejo.

Eles se perderam no ritmo um do outro repetidas vezes, redescobrindo o contato a cada pausa curta em que apenas o som dos corações acelerados preenchia o ar. Quando parecia que a exaustão física finalmente os dominaria, um novo olhar, um toque acidental na cintura ou o roçar de lábios reacendia a chama, arrastando-os de volta para a mesma voracidade. Namjoon não a tratava como um segredo vergonhoso, mas como o único refúgio genuíno que encontrara em anos de isolamento público.

— Anny... — ele sussurrou o nome dela várias vezes no meio da penumbra, a voz rouca e marcada pelo cansaço do clímax repetido. — Fique aqui. Não suma quando a manhã chegar.

— O meu turno acaba às seis — lembrou ela, deitada de lado, acariciando os traços do rosto dele enquanto recuperavam o fôlego pela última vez. — Os seguranças trocam de posto antes disso.

— Que se danem os seguranças — retrucou ele, puxando o lençol branco para cobrir ambos e entrelaçando as pernas nas dela com força, recusando-se a deixá-la afastar-se. — Pelo menos até o sol nascer, este quarto é nosso.

Anny encostou a cabeça no peito de Namjoon, ouvindo as batidas firmes e ritmadas do coração dele desacelerarem gradualmente. O cansaço que antes pesava como chumbo agora se dissipara, dando lugar a uma calmaria profunda e dolorosa, sabendo que as próximas horas exigiriam que colocassem as máscaras de volta no rosto.

— Você não vai conseguir manter isso em segredo por muito tempo se me olhar daquele jeito no corredor amanhã — avisou ela, com um meio sorriso triste.

— Então terei que aprender a ser um ator ainda melhor — respondeu ele, beijando o topo da cabeça dela com carinho genuíno. — Mas você sabe que não vamos conseguir fingir que nada aconteceu.

— Eu sei.

Do lado de fora, a chuva continuava a lavar os arranha-céus de Seul, indiferente ao pacto clandestino selado entre aquelas quatro paredes. Ali dentro, marcados pelo suor, pelas carícias e pelo peso compartilhado do risco, Namjoon e Anny descansavam abraçados, cientes de que haviam cruzado a fronteira definitiva e que, a partir daquela noite, nada entre eles voltaria a ser puramente profissional.