Entre nós

O eco ensurdecedor dos quase cinquenta mil torcedores no Parc des Princes ainda vibrava sob a pele de Désiré quando ele girou a chave na fechadura do apartamento no décimo sexto arrondissement. Havia sido uma tarde intensa: noventa minutos de divididas duras, arrancadas fulminantes pelo flanco direito e uma assistência cirúrgica que garantiu a vitória do Paris Saint-Germain nos acréscimos. Mas a verdadeira recompensa, aquela que realmente acelerava seu pulso de um jeito diferente, não estava nos três pontos da tabela.

Ao empurrar a porta pesada de carvalho, o aroma suave de jasmim e baunilha escura o acolheu como um abraço invisível. O apartamento estava na penumbra daquele final de tarde parisiense, banhado apenas pela luz dourada e oblíqua que atravessava as janelas amplas com vista para os telhados de zinco e a ponta distante da Torre Eiffel.

No centro da sala, encostada na ilha de mármore da cozinha com uma taça de vinho tinto entre os dedos finos, estava Nátaly.

Ela vestia um robe de seda cor de ameixa que desenhava com perfeição as curvas generosas de seus quadris e o contorno farto do busto. Os cabelos cacheados, escuros e volumosos, caíam com uma anarquia calculada sobre os ombros nus, emoldurando um rosto de traços marcantes, pele morena acetinada e lábios pintados com um tom sutil de cereja. Nátaly não precisava de artifícios para impor presença; sua postura madura e o olhar altivo carregavam a segurança de uma mulher que sabia exatamente o valor que tinha.

Désiré parou por um segundo, os ombros largos ainda preenchendo o terno sob medida que os jogadores usavam nos dias de partida. Havia uma imponência natural nele, uma calma viril que contrastava com a juventude da sua carreira. Ele não era apenas um atleta em ascensão; era um homem seguro, de passos firmes e olhar penetrante.

— Você demorou — disse ela, a voz baixa, aveludada, deslizando pelo ar silencioso.

Désiré soltou a bolsa esportiva no chão com um baque abafado, desfez o nó da gravata com uma só mão e deu passos lentos em direção a ela. O olhar dele não vacilou nem por uma fração de segundo.

— A coletiva de imprensa se arrastou — respondeu ele, a voz grave ressoando no espaço. — E o trânsito perto de Boulogne estava um caos. Mas o meu pensamento já estava aqui há pelo menos duas horas.

— É mesmo? — Nátaly arqueou uma sobrancelha bem desenhada, mantendo o controle do jogo. Ela tomou um gole lento do vinho, observando-o se aproximar. — Pensei que estivesse ocupado comemorando aquele passe magistral no minuto noventa e dois. Foi uma pintura, meu amor.

— O futebol é o meu trabalho, Nátaly — disse Désiré, parando a apenas um palmo de distância dela. O calor do corpo dele era perceptível, quase febril, ainda carregado da adrenalina do jogo. — Você é a minha paz. E o meu desejo.

Ele ergueu a mão grande e firme, tocando uma das mechas encaracoladas de Nátaly antes de deslizar os nós dos dedos pela linha suave de sua mandíbula. O toque era deliberado, quente, sem pressa. Nátaly sustentou o olhar castanho-escuro dele, sentindo aquele arrepio familiar e delicioso percorrer a espinha, mas sem perder a compostura refinada.

— Paz? — provocou ela com um sorriso enviesado, inclinando ligeiramente o queixo para cima. — Não parecia paz o que você estava procurando quando me olhou daquele jeito do túnel de acesso, antes de subir para o gramado. Você parecia faminto.

— E eu estava — murmurou ele, a voz descendo uma oitava, tornando-se mais rouca. — E ainda estou. Mas agora não há juiz, nem apito final para me interromper.

Désiré tirou delicadamente a taça de vinho da mão dela, pousando-a sobre o mármore sem desviar os olhos dos lábios carnudos de Nátaly. Suas mãos desceram para a cintura dela, encontrando a curva precisa e feminina do quadril sobre o tecido fino da seda. Ele a puxou com suavidade, mas com uma autoridade inquestionável, colando os corpos.

Nátaly entreabriu os lábios, sentindo a firmeza do peito dele contra o seu. Ela pousou as mãos nos ombros de Désiré, alisando a estrutura forte de seus músculos sob a camisa social, sentindo a tensão acumulada da partida se dissipar sob seus dedos.

— Você precisa de um banho — sussurrou ela, embora seus dedos já estivessem subindo para a nuca dele, acariciando os cabelos curtos e alinhados. — Está cheirando a grama, suor e triunfo.

— Venha comigo — pediu ele. Não era uma ordem, mas sim um convite carregado de uma certeza magnética à qual ela raramente desejava resistir.

— Só se você prometer que vai deixar a água tirar essa pressa dos seus olhos — rebateu ela, provocadora, deslizando a ponta da unha suavemente pela lateral do pescoço dele.

— Eu nunca tenho pressa com você, morena — respondeu Désiré, inclinando a cabeça para depositar um beijo quente e demorado na curva entre o pescoço e a clavícula dela, aspirando profundamente o perfume doce que ela exalava. — Cada minuto com você precisa ser saboreado.

O banheiro da suíte principal logo se transformou em um santuário de névoa e calor. A luz indireta das arandelas criava sombras longas no mármore italiano. Sob a ducha ampla, a água morna caía como uma cortina protetora contra o resto do mundo.

Désiré dispensou qualquer hesitação. Seus movimentos eram seguros e reverentes. Com paciência masculina, ele pegou o sabonete líquido aromatizado e espalhou a espuma cremosa pelas costas largas e pelos próprios braços, antes de se virar para ela.

Nátaly, despida de qualquer artifício, era uma visão de pura feminilidade. A água fazia seus cachos pesarem e brilharem como ébano, escorrendo por suas curvas fartas e bem torneadas. Não havia insegurança nela; ela recebia o olhar de admiração quase devota de Désiré com a serenidade de uma mulher plenamente consciente de sua sensualidade.

— Deixe-me cuidar de você — disse ela em tom suave, pegando a esponja das mãos dele.

Ela o fez virar de costas. Com toques circulares e firmes, massageou a musculatura tensa das escápulas, descendo pela coluna vertebral até a lombar, desfazendo os nós que noventa minutos de choques físicos haviam deixado. Désiré soltou um suspiro pesado, descansando a testa contra os azulejos úmidos, entregando-se ao alívio daquele cuidado.

— Você não tem ideia do quanto eu precisava disso — confessou ele, com a voz abafada pelo som contínuo da água.

— Eu sei exatamente o que você precisa — replicou Nátaly, dando um passo à frente até que a parte frontal de seu corpo se encostasse nas costas largas dele. Ela envolveu os braços na cintura dele, apoiando o rosto úmido entre as omoplatas musculosas. — Você passa a semana inteira sob a pressão de milhões de pessoas. Mas aqui dentro, Désiré... aqui você é só meu.

Désiré virou-se no mesmo instante, o peito subindo e descendo com mais força. Ele segurou o rosto dela entre as mãos molhadas, os polegares traçando as maçãs do rosto com uma ternura desconcertante. Havia um contraste fascinante entre a força bruta de seu corpo atlético e a delicadeza com que ele tocava cada centímetro daquela mulher.

— Sempre fui seu — disse ele, com uma sinceridade crua que fez o coração de Nátaly bater descompassado. — Desde o primeiro dia em que vi você sorrir daquela tribuna.

Ele a beijou. Foi um beijo maduro, profundo, onde as línguas se encontraram em um ritmo compassado, provando a umidade e o calor um do outro. Não era a afobação de dois adolescentes; era a colisão calculada e deliciosa de dois adultos que conheciam perfeitamente os pontos fracos e fortes de cada um. A mão dele desceu pelas costas de Nátaly, moldando a curva perfeita de seus glúteos e erguendo-a suavemente contra a parede de azulejos, arrancando dela um gemido contido que ecoou no vapor do box.

Quando finalmente saíram do banho, a noite já havia engolido Paris completamente, salpicando a cidade de luzes douradas e azuis.

O quarto estava aquecido e confortável. Nátaly vestira uma camisola curta de cetim preto com detalhes em renda francesa, simples mas devastadoramente elegante. Seus cachos haviam sido suavemente secos, mantendo um volume rebelde e sedutor que caía em cascatas escuras. Ela foi até a pequena adega da sala e voltou com uma garrafa de vinho branco seco e dois queijos maturados, além de algumas fatias finas de pão rústico.

Désiré estava deitado de lado na cama king-size, vestindo apenas uma calça de moletom cinza e confortável. O tronco nu exibia a definição atlética sem exageros, a pele escura brilhando suavemente sob a luminária de cabeceira. Ele lia algumas notícias no tablet, mas o colocou de lado no exato instante em que ela pisou no quarto.

— Serviço de quarto? — brincou ele, com aquele meio sorriso charmoso que derretia qualquer postura defensiva.

— Você precisa repor as energias — disse Nátaly, acomodando a bandeja sobre a mesa de centro ao lado da cama e sentando-se de pernas cruzadas no colchão, próxima a ele. — Não quero desculpas de cansaço mais tarde.

Désiré soltou uma risada rouca e baixa, um som genuíno que preencheu o quarto.

— Mulher, você gosta de brincar com o perigo — disse ele, apoiando o queixo na mão enquanto a observava partir um pedaço de queijo. — Em que momento da nossa história eu te dei motivos para achar que o cansaço ganharia da minha vontade de você?

— Nunca — admitiu ela, estendendo a mão para oferecer o pedaço de pão com queijo diretamente aos lábios dele. — Mas gosto de ver você tentar provar o contrário.

Désiré aceitou o alimento da mão dela, os lábios roçando deliberadamente a ponta dos dedos de Nátaly com uma lentidão calculada, sustentando o olhar desafiador.

— Você é provocadora demais para o seu próprio bem, Nátaly.

— E você adora — retrucou ela com segurança, servindo dois dedos de vinho em sua taça. — Se eu fosse submissa e fizesse tudo o que você quer na hora que quer, você já teria se entediado. Homens como você precisam de um desafio à altura.

Désiré ergueu o tronco, sentando-se de frente para ela. A atmosfera mudou; o ar pareceu se adensar, carregado daquela eletricidade que sempre existia quando os dois decidiam deixar as defesas de lado.

— Homens como eu — repetiu ele em tom pensativo, deslizando a mão pela coxa descoberta de Nátaly, sentindo a maciez incomparável da pele dela. — E o que exatamente é um homem como eu, segundo a sua análise?

Nátaly pousou a taça e inclinou-se para frente, reduzindo o espaço entre os dois até que suas respirações se misturassem.

— Um homem que sabe o que quer — disse ela, pausadamente, os olhos brilhando com admiração e desejo. — Que não precisa gritar para ser ouvido. Que tem o mundo aos pés aos finais de semana, mas escolhe voltar para cá e me tratar como se eu fosse a única coisa de verdade na vida dele. Um homem de verdade, Désiré. Raro.

Aquelas palavras desarmaram a última camada de distanciamento que o dia exaustivo ainda impunha a ele. O olhar de Désiré ardeu com uma intensidade que fez o fôlego de Nátaly encurtar. Ele não respondeu com palavras. Em vez disso, segurou-a pela nuca com firmeza e puxou-a para a cama, deitando-a sob seu peso com uma agilidade que desmentia qualquer resquício de fadiga muscular.

— Não fale mais nada — ordenou ele em um murmúrio rouco contra os lábios dela, a voz carregada de uma possessividade elegante e apaixonada. — Apenas sinta.

A bandeja de lanches foi esquecida na mesinha. O que se seguiu foi uma dança íntima, madura e despida de qualquer hesitação. Désiré a amou com uma paciência quase devocional, dedicando tempo para beijar cada centímetro da pele morena de Nátaly, desde a linha dos lábios até a curva generosa de seus quadris. Suas mãos exploravam as formas dela com a segurança de quem conhecia aquele território de cor, arrancando suspiros roucos e queixas deliciosas que se perdiam contra os lençóis de algodão egípcio.

Nátaly correspondeu com a mesma intensidade adulta. Suas unhas cravavam-se nas costas largas dele, os quadris movendo-se em um compasso perfeito com o dele, entregando-se sem medo àquela torrente de sensações. Não havia pressa, apenas o encontro profundo de dois corpos que se pertenciam por escolha e por paixão avassaladora. Cada carícia de Désiré era pesada, cheia de intenção; cada resposta de Nátaly era um convite para irem mais fundo.

O tempo perdeu o sentido na penumbra do quarto. Entre sussurros apaixonados, toques que queimavam como brasa e um ritmo que oscilava entre a delicadeza romântica e a urgência do desejo mais puro, eles consumiram a noite até que o cansaço doce e absoluto finalmente reclamasse seus direitos.

Já passava das duas da madrugada quando a respiração de ambos finalmente se acalmou.

Désiré estava deitado de costas, o braço esquerdo estendido para acomodar Nátaly. Ela repousava a cabeça no peito dele, ouvindo o ritmo forte e constante do coração daquele homem que o país inteiro idolatrava, mas que ali era apenas seu. Seus dedos brincavam distraidamente com a corrente fina de ouro que ele usava no pescoço.

O edredom pesado cobria os dois até a cintura, protegendo-os do ar fresco da noite parisiense que entrava pela fresta da varanda entreaberta.

— Está doendo? — perguntou ela baixinho, passando os nós dos dedos pela coxa direita dele, onde uma mancha arroxeada começava a se formar por causa de uma dividida dura durante o jogo.

Désiré virou o rosto para ela, beijando o topo de sua cabeça e aspirando mais uma vez o perfume dos cachos escuros espalhados pelo seu peito.

— Doía — disse ele, a voz sonolenta, pesada de satisfação e paz. — Agora não sinto mais nada além de você.

Nátaly sorriu contra a pele quente dele, fechando os olhos e sentindo a mão grande de Désiré descer lentamente pelas suas costas até repousar na curva de seu quadril, onde permaneceu, firme e protetora.

— Bom — murmurou ela, aconchegando-se ainda mais. — Porque amanhã você tem treino regenerativo pela manhã.

— Deixe o treino para amanhã — rebateu ele, fechando os olhos também, a respiração sincronizando-se com a dela. — Hoje à noite, o meu único compromisso é dormir com você nos meus braços.

No silêncio sereno daquele quarto parisiense, embalados pela brisa sutil e pelo calor compartilhado sob os lençóis, os dois finalmente adormeceram, completos na certeza de que não havia lugar no mundo onde preferissem estar.