Папочка

Утро началось с привычного хлопка входной двери. Мама ушла на смену, оставив в квартире ту самую тяжелую, наэлектризованную тишину, которая всегда повисала между мной и им. Мне девятнадцать, я взрослая, но в этом доме я всё еще ощущаю себя маленькой девочкой, за которой нужен особый присмотр.

Я сидела на диване в коротких шортах, чувствуя, как внутри нарастает тягучее, липкое томление. Каждое движение отзывалось влажным трением, и я знала, что он это замечает. Папочка всегда замечал всё. Его взгляд, тяжелый и собственнический, скользнул по моим коленям, когда он вошел в гостиную.

– Ты сегодня какая-то беспокойная, – произнес он низким голосом, от которого у меня по спине пробежали мурашки.

– Мне просто... душно, – выдохнула я, закусив губу.

Он подошел ближе. Его присутствие заполняло всё пространство, вытесняя кислород. Он не был моим биологическим отцом, но это слово — «Папочка» — уже давно приросло к нему, обретая в моих мыслях совсем иной, греховный смысл.

– Я вижу, как ты мучаешься, – он положил ладонь мне на бедро, и я вздрогнула от жара его кожи. – Тебе нужна помощь?

Я не смогла ответить словами, лишь кивнула, чувствуя, как очередная порция влаги пропитывает белье. Он медленно опустился на колени пере