Дневники Вампиров

Утро в Мистик-Фоллс пахло прелыми дубовыми листьями, влажной землей и чужими похороненными секретами. Белесый, почти осязаемый туман стелился вдоль кованой ограды школы, цепляясь за подол твоего пальто. Ты ступала по асфальту уверенно, и каждый отчетливый стук тонких каблуков твоих ботильонов звучал как вызов этому сонному, застрявшему во времени вирджинскому городку.

Ты знала, какое впечатление производишь. Темные локоны тяжелыми, шелковистыми волнами рассыпались по плечам, идеальная кожа словно светилась изнутри, а во взгляде карих глаз таилась насмешливая, гипнотическая глубина. Ты была безупречно красива, и, что важнее, ты прекрасно умела этим пользоваться. Быть новенькой в таком месте — особое искусство. Игра, в которой правила устанавливаешь только ты сама, позволяя остальным лишь гадать, кем ты являешься на самом деле: заблудшей овечкой или волчицей, пришедшей за своей добычей.

Тяжелая дубовая дверь школьного здания поддалась с мягким скрипом. Теплый воздух ударил в лицо, принося запахи пыли, типографской краски, дешевого парфюма и сотен пульсирующих вен. Ты чуть прищурилась, наслаждаясь этой симфонией биения юных сердец.

Коридор гудел обычной утренней суетой, но стоило тебе сделать десяток шагов, как этот гул стал затихать, превращаясь в приглушенный шепот. Подростки замирали у своих шкафчиков, забывая закрыть дверцы. Кто-то ронял тетради.